Аукцион двух сердец.

Мой плач уткнулся в синий шарф. Проходит время, не спеша. Слеза, слеза. И новый миг. Я познаю, что значит крик. А ты стоишь. Опять один. Родной, любимый господин. Да я бы правду продала, остаток жизни б прождала. А ты бы знал, как я легка, как я от злости далека. Сегодня выигрыш, завтра приз. Ты не исполнишь мой каприз? А в лотерее новый лот. Перенесём мы этот гнёт или оставим всё как есть? Ты не уйдёшь. Ты шепчешь: «Месть». Или уйдёшь? Или «мечта»? Что ты сказал? Прости, глуха. Я просто слишком увлеклась, я засмотрелась. Унеслась. Куда? В пучину, где мечты необъяснимой высоты. Прости, прости. Ну, повтори? Ты сожалеешь? Я кричу. Прошу, останься. Хохочу. Вот так стоим уже давно. Мне плохо – прыгнула б в окно. Но мы напротив. Что-то ждём. И нас по имени зовём. Как ты меня, так тебя я. Не понимали нас друзья. Да их и не было. А были – про нас не знали… Иль забыли. Я извинюсь сто тысяч раз. Но твёрд, нейтрален серый глаз. Или сегодня голубой. Один, один… Другой, другой… Я в той истерике, когда звонят в психушку господа. Ты улыбаешься. Ты рад. А не вернуть всего назад. Ты поцелуешь, помолчишь. Надеюсь, всё-таки простишь. И уже влажные глаза. И вот ещё одна слеза. И будет что-то в первый раз. Произнести смогу я «нас». Без угрызений правоты. Есть ты и я. Есть я и ты... Жила, погибла, вот, молчу. Ты не останешься? «Хочу». Что это значит? Ты со мной? «Ирэн моя, а Шерлок - твой».