Часть 1
19 июля 2014 г., 01:06
Смерть была настолько близко, что, протянув руку, я мог коснуться её. При этом она была так несоизмеримо далеко, что если бы я решил всё же задеть её кончиками пальцев, то тянулся бы бесконечно долго, через темную пустоту космических измерений, которые мелькают мимо, словно пляшущие мотыльки у огня, опаляя крылья моим дыханием вместо пламени. Она неподвижна, но между тем стремительно движется. То молода, то стара, то женщина, то мужчина; Ей нет равных - лишь Жизнь, но она так мала, а Смерть вечна и не имеет конца, пожирая ткань мироздания. Я смотрю. Она смотрит. Кто придумал ей земной облик? Кто сказал, что она - старуха с сияющим лезвием за плечами? Ничего общего. Ни одно слово не опишет её такой. В её рогах сплетена паутина сущего. Но их нет.
У Смерти нет рогов.
Она не чёрт и не Дьявол.
Она Смерть.
И всё.
