Часть 1
20 июля 2014 г. в 15:52
Нежно-розовый румянец на бледных щеках, темные струи волос, спадающие на плечи. Чашка сакэ в полупрозрачных руках — как безмолвный спутник души в этот вечер.
— Что ты ищешь здесь, под всем этим снегом?
— Я просто грущу, — смахнула с волос белый саван. — Мой поэт уже год, как покинул свой дом. Словно был он, а может быть вовсе и не был.
Улыбается, рядом садится с ней. Невесомые хлопья все ткут свое покрывало. Тишина, словно целый мир вдруг окутало сном. Ах, пришла бы весна и согрела сердца поскорее.
— Горевать об ушедшем только себе же больней. Подними взор потухший и вскоре увидишь снова пару глаз, пару рук, отпечаток души такой, что готова творить, выводя вслед за словом слово. Тонкой кистью, без устали — пальцы неспешно немеют, но все так же бегут, увлекаемые строкой.
Тишина вновь ступает по древним каменным плитам, только ветер качает все, до чего коснется.
— Может быть, ты и я будем так же однажды забыты? Может быть, как и он, мы уйдем и уже не вернемся? Сколько песен покинутых, сколько разрушенных храмов, сколько слов поистерлось с времени мятых листьев? Говоришь мне забыть, но ведь то же случится с нами, как могу я предать память терпкую чувств и мысли?
— Предавать не прошу я, лишь только прошу очнуться — словно льдом ты сковала шелковое многоцветье. Тот, кто в землю сошел, вновь не сможет к жизни вернуться, но легенду о нем нашептать чьей-то кисти способен ветер. Будь же ветром, незримо качающим локон, чьей-то чистой души печальных историй сосудом...
— Обнимать рукавами своими кого-то другого? И надеяться, что этот дар сотворит мне чудо?
Снова чашка сакэ опустела и, вновь наполнив ее взмахом руки своей молчаливым знаком, она тихо вздыхает, охваченная тоскою.
— Я прошу, средь зимы расцвети для меня, Мурасаки.