To be continued...

С чего начать? Как водится, с начала. А где оно — это пресловутое начало? Порой мне кажется, что его у нас и не было, а было только продолжение, вечное to be continued без завязки и финала. Я всегда любил, всегда желал, ждал и терпел. Ты постоянно поддавался, опалял страстью, потом исчезал, изводил. Что ты за индивид такой? Неужели тебе не хочется простого человеческого счастья, как всем? Зачем эти издевательства над собой и надо мной соответственно? Иногда мне хочется взять да и послать все к черту вместе с тобой, но не могу — тянет, держит, не дает дышать. Хотя что тут говорить, ты знаешь все лучше меня, читаешь по глазам, слышишь по вздохам, понимаешь по нервно сжимающимся рукам. Издеваешься? Вряд ли. Мы оба знаем, что ты тоже любишь. Только вот вопрос: кого или что. Меня, себя или эти странные вечные отношения? Ничем не примечательный день был взорван ядерной бомбой твоего короткого смс: «Я ухожу от тебя». И все, точка. Как будто я старый ненужный башмак, который можно отшвырнуть в сторону и пойти дальше без зазрения совести. Нет, ты точно издеваешься, испытываешь мое ангельское по отношению к тебе терпение. Ну что же, я докажу тебе, что со мной надо считаться и что, по крайней мере, я заслуживаю хоть каких-то объяснений после всего, что между нами было. А было немало, Шекспир бы позавидовал творившимся в нашей жизни страстям. Все было — «и боль, и слезы, и любовь». А теперь так значит? «Ухожу» и все? Да что ты возомнил о себе? Сейчас приеду и размажу в кровь твою холеную физиономию, чтоб ухмыляться не смог потом месяца два. Срываюсь, в чем был — каком-то домашнем тряпье, прыгаю в машину и буквально лечу к тебе по загруженному автомобилями городу. Правила дорожного движения не существуют для меня сейчас, как, впрочем, и остальной окружающий мир. В больной от тягостных мыслей голове пульсирует один-единственный вопрос: «Почему?». Сам не знаю, что скажу или сделаю, но уверен, что ты испугаешься только одного моего бешеного взгляда. Не замечаю, сколько времени потратил, пока добирался, такие незначительные детали, как дорога, не отпечатались в памяти. Настойчивый стук в дверь — вижу твое наглое лицо и победно сверкающие глаза. Выиграл? Ну что ж, рано радуешься, сейчас тебе мало не покажется. Ощущение нереальности не покидает меня, как будто я пьян в стельку, я даже слов, а точнее воплей твоих, не разбираю. Действую, как заведённый автомат, срывая с тебя одежду и покрывая поцелуями твое тело. Я и так-то всегда заводился с пол-оборота, стоило только взглянуть на тебя, и не важно — был ли ты в концертном костюме, дорогих вещах или потрепанных тренировочных штанах, а сейчас мне словно планку сорвало, таким желанным ты для меня еще не бывал. И я прекрасно понимаю, что делаю тебе больно, но не могу остановиться. Хочу что-то сказать, но язык только облизывает твои губы, посылающие проклятия на всю мою семью до седьмого колена, жадно припадаю к шее, кусаю, оставляя кровоподтеки, с силой прижимаю к себе, грубо лаская, хотя на ласку хватающие и сжимающие до синяков руки явно не способны в этот момент. Да замолчи ты уже! Соседей переполошишь. И зря ты брыкаешься, я сильнее, в этом поединке победа так и так будет моя. Волоку тебя, все еще сопротивляющегося, в спальню и, не удержав равновесия от очередного пинка, валюсь на кровать вместе с тобой, не выпуская из крепкого захвата рук. Теперь ты сверху, нравится? Ах, нет? Ну, ладно, значит, будет по-другому. Мгновенье — и ты уже подо мной, упираешься носом в покрывало. Ничего, потерпишь, нежностей никто не обещал, скажи спасибо, что я тебя не избил в первую очередь, хотя и до этого может дойти. Да успокойся, ничего нового я с тобой не сотворю, ты обязательно получишь удовольствие. Что? Уже пробрало? Вот так бы сразу. После такого страстно-грубого поединка сил у обоих поубавилось, и я кончаю быстро, буквально сразу после тебя. Мое неровное дыхание обдает твою мокрую шею, молчишь, не шевелишься. Живой хоть? А то, может, моя страсть тебя доконала на самом деле? Нет, ворочаешься, слава богу, молча выбираешься из-под меня, обиженно сопя. Также, без слов, уходишь, и я слышу по удаляющемуся звуку шагов, что в сторону кухни. Скоро выплюнешь свои легкие от такого количества никотина, но на эту тему не сегодня. Иду следом, сажусь напротив, тоже беру сигарету, хотя и бросил давно. Ну, скажи хоть слово, разразись злобной тирадой, пошли куда подальше, дай хоть какую-нибудь зацепку, я ведь не знаю, с чего начать, а если быть честным — чем закончить. Начало давно положено, а вот для конца ты сам определил сегодняшний день. — Тилль, я… ты же получил смс. Зачем ты пришел? Ну, зачем все снова? Давно пора прекратить это… мне надоело… я… я больше не люблю тебя. Выплюнув последнюю фразу, поднимаешь голову и пристально смотришь мне в глаза, ожидая реакции. Убить? Не могу, рука не поднимется, мы оба это знаем. Покалечить? Тот же ответ. Тогда что? Что мне с тобой сделать, чтобы даже подобная мысль больше никогда не закрадывалась в твою сумасбродную голову? Вместо всего, передуманного за несколько секунд, подскакиваю, снова хватаю, снова целую, мну и тискаю, как зеленый юнец первую ответившую взаимностью девочку. — Ну хватит, перестань, я и так весь в синяках… мать твою… я сказал… Ти… Попробуй послать меня еще раз с заткнутым ртом, проклятая сволочь! Не получается? Отвечаешь на поцелуй? Вот так бы сразу. Опять движемся в спальню, тот же сценарий. — Ты что, меня правда наизусть знаешь? Я не понимаю этого. Я бы на твоем месте набил мне рожу или бы просто вычеркнул из жизни, а ты… над чем ты смеешься? — Не над чем, а над кем. Рихард, иногда мне кажется, что ты все еще ребенок, не понимаешь элементарных вещей. Иди лучше ко мне. Ты устраиваешься на моей груди, утыкаясь в нее носом и с шумом вдыхая воздух. — Я люблю тебя, честно, но иногда на меня находит. Хорошо, что ты понимаешь все. — Поспи, хватит болтать, потом я обработаю твои синяки и царапины. Сопишь, но не возражаешь. Обнимаешь и расслабляешься, как обычно, засыпая раньше меня. Целую твою макушку и сам потихоньку начинаю дремать. Хочется сказать тебе очень многое, топать ногами и материться, но мне лень. Сколько еще таких продолжений нам предстоит — успею наораться. Хотя нет, в следующий раз точно убью.