"Дождь"

Оттепель… Нет, не так… Это скорее сезон дождей после длительной засухи. Лето в этот раз выдалось и впрямь не сладким: бесконечный поток нескончаемых, словно, песок дней; разряженный воздух кажется мертвым, будто весь кислород вдруг сгорел, и людям остался лишь жалкий урывок от столь необходимого блага. А горячий мягкий от пекла асфальт с радостью принимал в свои объятья тех, кто в приступе удушья судорожно пытался выхватить из этой массы (не смертоносной, нет, просто безразличной ко всему) хоть глоток живительного нектара… Крупные капли без устали хлестали по измученной засухой земле. Смешиваясь с водной пылью, ливень вдруг становился похож на непроницаемую стену — еле прозрачный камень, скрывающий всё и всех… от любого — так, что даже дом напротив становился жалким непроработанным наброском и к силуэту мужчины на балконе справа не стали бы присматриваться, просто не заметили бы… (Продолжить) Пепел вновь осыпается с, казалось бы, едва зажженной сигареты. Фильтр ни разу не коснулся этих губ… сегодня. Просто дым, срываясь с кончика огонька, закручиваясь в лёгкие кольца под еле уловимое дирижерство дыхания, кажется сильным, свободным, прекрасным. Кажется… Опираясь на перила балкона он устремил свой взгляд дальше сквозь пелену, может, ждал молнию, чтоб она хоть немного осветила этот… дом…, улицу…, город… Для слабого огонька сигареты в его пальцах эта задача была непосильной… Дождь. Капли хлещут по рукам, лицу, забираются за воротник, отбивая один лишь им понятный ритм, вгоняя в нечто сродное эйфории, даруя ощущение присутствия и отгораживая от людей, мира…, себя… Когда хочется побыть одному, не страшась одиночества, погуляй под дождём. (с) Вода, не задерживаясь между расслабленными пальцами, срывается вниз. Сигарета, возможно, давно полетела вслед. Лишь в ладони накопилась небольшая лужица, разбитая очередной большой каплей. Вспышка. И на краткий миг показалось, что ладонь суха, что капли дождя так и не коснулись протянутых пальцев, словно вода проходила сквозь них…, делая бесплотными. Небыль… — Вот, встань здесь! Да нет, ближе, вон к тому дереву! Ну что ты, как маленький?! Вроде фотограф, а композицию не можешь создать… — девушка канючила и поджимала губки, он лишь снисходительно улыбался. Смешная, выпросила «пощёлкать» и никак не угомонится. Кустик, дерево, скамейка — всё удостоилось внимания камеры. Улыбается… Ну и пусть, раз нравится. Такая смешная, милая, как ребёнок, родная… Любимая, возможно… Незнакомцы. Вы никогда не замечали, что говорить с человеком тем легче, чем меньше вы знаете друг о друге. В этом смысл… Разговаривая с психологом ты даже не задумываешься, что он тоже может иметь свои проблемы, переживания, да тебе и не нужно это. Врач даже не ощущается как человек, ведь не просто же так нет даже банального разделения полов — это не важно. В любом случае через какое-то время диалог становится монологом твоей боли, печали или апатии. Ты просто изливаешь их в пустоту…, лишь озвучиваешь свои мысли. Не зря психолог – слушатель… Рядом с Незнакомцем не нужно прятаться, стыдиться или играть какую-то роль, предназначенную для всех. Ему можно показаться во всей «красе», для него это не важно, он выслушает и забудет. Скорее всего, встретившись на улице, вы даже не кивнёте друг другу в знаке приветствия. Не заметите. Не признаете… — Слушай, извини, что так получилось. Всё слишком внезапно. И…, знаешь, это такой шанс, — голос девушки дрогнул лишь на последнем предложении. — Я прилетаю через две недели, сразу позвоню тебе. Ещё раз извини. Пока. Какая ирония… что ж, до свиданья. Знакомый силуэт. Номер. Вызов. Сбой. Повтор… — Абонент недоступен или находится вне зоны действия сети. Гудки. Сброс. Номер. Удалить. Улыбка вслед… Какая ирония, говорить «До встречи», прощаясь навсегда. Возможно, выбор пал не на ту профессию. Сколько не вглядываешься — не замечаешь. Не чувствуешь восхищения от просмотра близкого многим. Лишь щемящее чувство незавершённости, отсутствия чего-то. За столько лет, кажется, понял чего… — присутствия. И не важно, что изображено — будь то далёкий пейзаж, соседская собака, бокал вина на твоём столе и ты сам — ты не сможешь проникнуться чувством полёта, даруемым природой того места, теплом тела живого существа. Вкус вина останется тайной Того тебя, изображённого на фото, чьи мысли и чувства ты не видишь, не знаешь, не ощущаешь больше. Можно конечно облечь их в слова, но много ли эти слова дадут? Назвав мысль или эмоцию вернёшься ли в То состояние? Нет. Оно в прошлом, как и Тот ты. Вы друг другу чужие… Дождь создаёт ощущение присутствия… (с) Фотографии с изображениями людей веером лежат на столе. Их много и все они, каждый из них — незнакомцы. Год на обороте не важен. Не важно, что смешной мальчишка сейчас уже парень или даже мужчина, а тот старик с усталой улыбкой возможно давно умер. Важен лишь этот краткий миг откровения Незнакомца. То ли украденный, то ли дарованный. Но он уже не принадлежит им. Люди, изображённые на фото, не те незнакомцы, что смотрят на нас оттуда. Незнакомцы – это маски Их настоящих, снятые как отжившее, как панцирь, из которого вырос. И обратно, как ни старайся, не поместишься. Что-нибудь будет иным, не подходящим…. Одну и ту же маску не примеришь дважды… (с) Пустая квартира. Как часто вы включаете свет, когда вы одни? Так интересно — детский страх темноты резко отступает перед страхом другим: не одиночества, а осознания того, что ты одинок. Того, что тебя тяготит это. Смешно, но в тоже время страшно. Человек, не достигнув цели, страдая от ее отсутствия, нехватки, буквально кричит, что Ему Это не нужно и что Он Этого не хотел. Хм… Игра в «Лучшая защита – нападение». А кому лучше? Скрывая в себе, страдаешь ещё больше. Невозможно забыть то, что Хочешь забыть. А людям вокруг… а им без разницы. У них у каждого своя тайна, своя потребность, которую хочется скрыть. Им просто не хватит себя на кого-то ещё. Вот и получается, что вы ходите мимо друг друга, взаимодействуете, смотрите, но не видите, слушаете, но не слышите. Вы движетесь на периферии друг друга, знаете о существовании Другого, но кем он является — понимать и знать не хочется… Каждому хоть раз говорили, мол, он похож на того-то. Фотографии незнакомцев занимательны и тем, что смотря на них можно «узнать» себя. Но что интересно — как часто смотря на Свои фото вы говорите: «Это не я! На меня совсем не похоже!»? Среди снимков попались фотографии осеннего парка. На них парень и девушка улыбались. Наверное, им было хорошо вместе. Может быть, любили… Должны быть какие-то эмоции? Но их нет. Того парня нет. И имя девушки вспомнится с трудом, только вспоминать и не хочется. А у тебя бывает, что при просмотре фотографий видишь себя с кем-то в обнимку, помнишь, что с близким, но с кем, — вспоминать не хочется. (с) Мир живёт. Всё движется. Но для тебя давно всё идёт по циклу… Не становится ни хуже, ни лучше. Всё просто никак. Работа, незнакомцы, чьё-то счастье на фотографиях – они наивно полагают, что через десятки лет будут смотреть и вспоминать свои чувства — и редкие моменты отдыха и гармонии – дождь. Из кармана выпадает листовка: «Концерт *** только сегодня в Доме Архитектора». Тоже работа. Идёшь с надеждой хоть немного ожить, ведь когда-то тебе нравились стихи, песни…

«Не поймешь, чего больше хочется, - То ли спать, то ли курить. Перебираю старые фотографии, имена, отчества. Голоса забытых людей возникают. Усталые почему-то глаза У всех, кто застыл в ожидании птички. Наверное, счастье... Она, видно, дура избрала неправильный вектор полета Или старый неврастеник-фотограф на грустную кнопку нажал, И от этого снимки Получились, будто пропитаны насквозь таким одиночеством, Что при просмотре видишь себя с кем-то в обнимку, Помнишь, что с близким, но с кем, - Вспоминать не хочется. Здесь нет никого, кто бы смотрел на тебя, как на небо, С рентгенами туч, Кто б улыбался в метро. Здесь у каждого свой эскалатор, свое подземелье. Вниз головой Я застываю на приступе приступа острой падучей. Здесь фраза: "Поверь мне!" неизбежно становится фразой: "Потерь мне". Кто-то немой на мне ставит печать или штамп, - Я насквозь проштампован. Как фотографии, выцвели лица, изношенные на потребу. Но все это — чушь по сравнению с тем, Что орет онкологическое горлышко... Здесь нет никого, кто бы смотрел на тебя, как на небо».

Аплодисменты. Цветы. Свет. Подсобка. Теперь можно снять улыбку. Среди открыток странная фотография: как будто дождь проходит руку насквозь, делая её призрачной. Грустная фотография… Подпись на обороте: «Я буду смотреть на тебя, как на небо. Прошу лишь об одном: пусть твой дождь коснётся меня, я хочу знать, что существую».