Песнь скрипки

В готическом квартале, средь туристов, Выводит скрипка песнь былых времён. Смычок летит по струнам резко, быстро, И каждый звук по нотам заучён. Прохожие, заслышав песню эту, Задумавшись, сбавляют было шаг. Посмотрят на футляр, возьмут монету, Да бросят, будто мусор, просто так. И хищно улыбнувшись в звон монеты, Играет скрипка дальше для зевак. И славит музыканта и поэта, Чью песню оценили лишь в пятак. Но вот в толпе один остановился, На скрипку пристальный направив взор. "Бедняк какой-то", - думают туристы. Он робкую слезу лохмотьями утер И подошел поближе к музыканту. Тот оборвал мелодию смешком: "Чего ревешь? Завидуешь таланту? Что, хочешь так орудовать смычком? Видал таких немало замухрышек! Нет денег? Пшёл!" - тот головой поник. "Я глух с рождения. И Вас не слышу. Лишь скрипки слышу я надрывный крик. Я вижу, как она страдает, плачет, Грустит от Вашей черствости игры... Попробуйте смычок держать иначе, Играйте не по нотам, от души!.." И музыкант вмиг стер свою усмешку, Когда парнишка горько зарыдал. Он бросил скрипку, удалился в спешке. А паренек ту скрипку подобрал... В готическом квартале, средь туристов, Выводит скрипка песнь былых времен. Дивится мир мелодии той чистой, Которой вторит колокольный звон...