На счет три

А небо не изменилось. Все такого же пепельно-серого цвета. Словно и погода отвернулась от меня. Ничего, мне не привыкать. Все надоело. Хочется бросить эту охоту к черту и уехать… Да куда? Где бы я ни был, что бы я не делал, ты постоянно здесь. Потерялся где-то среди мыслей и не уходишь. Или я этого не хочу? Конечно, я же чертов мазохист. Лобовое стекло начинал серебрить мерзкий дождь. Невольно усмехаюсь и делаю еще один глоток виски. Какая это бутылка по счету? А впрочем, наплевать. В памяти снова всплываешь ты. Весь промокший ты заваливаешься в дом и спрашиваешь, почему отец не заехал за тобой. А он на охоте, забыл предупредить и тебя и меня, что вернется к полуночи. Ты тогда выглядел как котенок: так и хотелось взять тебя на руки и убаюкать. Тебе было около семи, кажется. Едко. Мучительно. Обжигающе. Думать о тебе, как об эпизоде из жизни. Поверь, Сэмми, я пытался вернуть тебя. И душу отдать хотел, но этим тварям плевать. Этого они и хотят – увидеть, как я сдохну. Глупо надеяться, что чудесным образом ты вернешься. Прошло уже полгода. Полгода без тебя, Сэмми! И я не могу смириться. Алкоголь не заглушает чувства, не делает легче. Всего лишь притупляет надломленную реальность. Не позволяет и так, истерзанными мыслями, добить меня. А знаешь, каково скучать по тебе, Сэмми? Скучать по тебе – это просыпаться рано утром и проверять, не занял ли ты ванну и осознавать, что она нетронута. Скучать по тебе – это сидеть в Импале с громко включенной песней АС/DC и ждать, пока ты сделаешь потише. Скучать по тебе – это заказывать две чашки кофе. Скучать по тебе - это самому ходить в супермаркеты, ведь кто, черт возьми, сделает это кроме меня? Скучать по тебе – это возвращаться поздно ночью и не ругаться за то, что кровать побольше занята. Скучать по тебе – это пить до жжения в горле, а потом разбивать бутылку об асфальт. Я надеюсь, ты не чувствуешь того же. Надеюсь из-за всех чертовых сил, ведь идиотская надежда - это все, что у меня осталось, верно? Нет сил. Нет сил надеяться. Нет сил взвешивать все заново и задавать бессмысленные вопросы, возобновляя воспоминания, прожженные тоской и горечью. Замечаю, что бутылка опустошается, и грубо завожу машину. Сейчас часть меня хочет уйти. Послать все к чертям собачьим и быть с тобой, моим мелким братишкой. Другая часть хочет выполнить обещание, которое я дал. Не сдаваться, бороться, отомстить всем тварям за их проделки. А смысл, Сэм? Разве, он не в том, чтобы делать это вместе? Охотиться вместе. Вдвоем против всего мира, помнишь? Стрелка на спидометре указывает на цифру 90, но я не уделяю этому никакого внимания. Ты бы сделал мне замечание, Сэмми, будь ты рядом. Будь ты рядом. Без тебя мир словно потерял краски. Потерял запах. Твой запах. Ты всегда пах как воздух перед дождем. И иногда сигаретами из-за долгих посиделок в баре. С книжками и родным ноутбуком. Можешь убить меня за это, но я выбросил его. Ты не одобришь это, Сэм. А я и не спрашиваю разрешения. Впереди мост. Сердце замедляло ритм, с каждым ударом отправляя кровь со сладкой болью и обреченностью. А на душе спокойно. Она разорвана на куски, там не о чем больше волноваться. Я улыбаюсь во весь рот. Ну что? На счет три? Раз. Два. Прости меня, Сэмми.