Стихи умершего поэта.

Мы - бит-поколение, поколение разбитых людей, разбитых, как стекла витрины; мы живем в тусклом мире, где нет новостей, и патронов уже нет в магазине. Падают с плеч истертые годами погоны (мы ждали такого давно), и падает солнце, слышны наши стоны. Падать на землю - не слишком умно. Стреляйте же, люди, мы с нетерпением ждем, бросайте шинели на трупы, убивайте словами и хороните нас под дождем, а наша кровь убежит в водосточные трубы. Забудут нас, как забыли весну, что истлела; забыли, словно на вокзале огромный баул. Протек потертый потолок, лампа вчера перегорела, накинута уже петля и покачнулся, как маятник, стул. Убитых молодыми мы помним недолго, их память стерта солдатским сапогом и строем, что прошелся ровно под молодым и убитым дождем.