Пролог.
26 июля 2014 г. в 02:10
Я задыхаюсь. Погружаюсь в депрессию и утопаю в собственных мыслях. Я смотрю, как кто-то проживает мою жизнь; двигаюсь я, двигается и он. Но он улыбается чаще меня.
Я не говорил ему, что люблю. Он повторял это целыми днями; утром и вечером, и в любое время между. Но я никогда не отвечал ему взаимностью. А зря.
Я ведь любил его, понимаешь? Больше, чем дышать. И поверь, я не преувеличиваю, говоря, что он и был моим воздухом. Я любил его, это точно, и я всё ещё люблю, невероятно сильно. Но я не могу ему сказать. Его больше нет.
Я уточню: он не умер. Он в коме, но никто не может сказать точно, когда он из неё выйдет, да и выйдет ли вообще.
Но сейчас его здесь нет, и это причиняет невыносимую боль.
У тебя может быть всё, о чём ты только пожелаешь, но это "всё" может быть отнято у тебя в любой момент. И ты не знаешь, сколько времени у тебя есть. Броско сказано, да?
Но зато как правдиво.