Часть 1
27 июля 2014 г., 15:57
Измученный, израненный словами, Поэт бродил по улицам пустым. Его стихи, сожженными листами, Написанные будто бы другим, Истлели, разломились, разломались! Он сам, в порыве ярости слепой, Почеркал строки, что давно писались Его уставшую рукой. Он сломлен. Он так одинок. По переулкам и холодным лужам, Он бродит не жалея ног- Он ищет тех, кому он хоть немного нужен. И как-то муза повстречалась На его проклятом пути, И он открыл ей, что мечталось- Весь полумрак своей души. Ее, найдя среди толпы людской, Боится потерять навеки. И сердце сладостной тоской Забилось о любимом человеке.
