Прости, тигр

Моран прошелся пальцами по рукоятке пистолета. Так не правильно. Так не должно быть. Джим должен вернуться с триумфом, а не лежать на заднем сидении машины с простреленной головой и испачканным пылью с крыши пальто. Сукин сын. Он ничего не сказал, ничего! Себастьян мог поверить во что угодно. В манекен, умелый выстрел, пришельцев, любую хрень, но не в мертвого Мориарти. Это слишком. Сидя у обочины, обпершись о колесо машины и выкуривая вторую сигарету подряд, он понял, что значит "пустота". Даже в самой долгой и скучной засаде, когда конкретные мысли испарялись и оставалась только тяжесть винтовки в руках и картинка в прицеле, на границе сознания лениво проплывали полуосознанные недомысли. А теперь не было ничего. Будто это у него дыра в голове, через которую мозг вытек тонкой струйкой, вместе со всей его жизнью. Тело, ещё тёплое тело. Никакого гениального ума. Шершавых губ. Длинных тонких пальцев, изменчивого голоса, придурочных костюмов и язвительных замечаний. Внезапно вернулись воспоминания - Джим орет на него за разбросанные вещи. Издевается над бразильскими партнёрами. Играет в тупую стрелялку, матерясь на все стороны, с дикой скоростью колотит по клавиатуре, отвечая на письма по почте. Кидает тапком в только вышедшего из ванной Себа, дергает того за штанину, когда он проходит мимо, а дальше... Чёрт, насколько разным и безумным в сексе был Джим, без границ в голове и изъянов на теле. Моран отбрасывает сигарету и берет в руки пистолет. Он знает, что будет делать, знал ещё тогда, когда нес тело Мориарти в машину, не удосужившись убрать следы крови на крыше. Тогда он прокусил губу. Заляпал рубашку кровью и мозгами Мориарти, но было все равно. Даже когда гнал по шоссе прочь от города до тех пор, пока не стало смеркаться, было все равно. А сейчас это было больно. Он приставил дуло к виску, но что-то его заставило подняться и посмотреть на Джима. - Доволен? Этого хотел, да, ебанутый гений?! Нет, так нельзя. Джим променял свою жизнь на ничто, но Себ не должен так делать, нет не должен, он терял людей, терял близких друзей, потерял семью и выжил. Так почему же один глупый человек должен заставить его перестать жить? Он опустил пистолет, рука была настолько расслаблена, казалось, пистолет сейчас упадёт на асфальт. Нужно спрятать тело. Пожалуй, и кусок себя, Джим значил слишком много... Слишком. Сомнений не осталось, он поднял пистолет и выстрелил. Как всегда, безупречно, в висок. *** Записка была. Он лежала на клавиатуре ноута Морана, маленький клочок бумаги из тех, что Джим раскидывал по квартире. "Прости, тигр" Жалко, что Моран её не увидит.