Старый писатель

      - Сжечь, сожги все это. Сожги всю эту писанину! - кричал старый писатель, разбрасывая бумагу по комнате - Отнеси это во двор и сожги! - он наконец сел в кресло и, на секунду замолчав, обратился к десятилетнему внуку - Чего ты стоишь? Собери и сожги во дворе?       - Даже это? - спросил мальчик, подняв с пола несколько скрепленных бумаг и прочитав название - По... Повесть ооо... - протянул он - Повесть о двух селах. Даже это? - еще раз спросил мальчик Дедушка вскочил гневно махая руками - Жалкий плагиат! - он выхватил из рук мальчика бумаги и разорвал их - Пересказ романа в шесть страниц! Сожги! Немедленно.       - Но       - Унеси это с глаз моих... - он замолчал и, тяжело задышав, подошел к окну.       Через пару минут за окном мальчик уже собрал все бумаги в кучу и пытался разжечь костер, но ветер не давал ему зажечь спичку. Уже больше десятка спичек было испорчено и наконец бумага во дворе задымилась и огонь охватил кучу.       Неожиданно пошел сильный дождь и вмиг затушил костер. Мальчик, прикрывая голову схватил коробок спичек и побежал в дом. От кучи шел легкий дымок. Бумага почти сгорела и куча уменьшилась вдвое.       Старый писатель все так же стоял у окна и наблюдал за тем, как кучу пепла мочит дождь.       В дом забежал мальчишка       - Почему ты заставил меня все это сжечь? Мне нравились твои рассказы       - Почитай Диккенса, Толстого, Пушкина, Брэдбери. Все, что ты читал это унылые копии, неумелые пародии и тусклые отражения в грязной луже. Я писал плагиат больше тридцати лет и пришло время мне это признать и избавиться от всего этого.       - Неужели за все время у тебя не появилось своих идей.       - Нет - дедушка опустил голову. - Ни одной строки. Я носил свои рассказы в редакции и получал лишь отказы. "Вы что пытаетесь выдать себя за Диккенса?" - прокричал он - и лишь отказы.       - Ты бы хотел вернуться назад и исправить все? Написать свое?       - Раньше хотел, но... - он потер нос, - не теперь. Понимаешь, когда у человека появляется, что-то, чем он дорожит, он боится поменять даже секунду в прошлом, а вдруг я потеряю все, что есть сейчас. Нет. Да и что писать? Все, что написал, вон дымится - он показал рукой в сторону окна, где лежала тлеющая куча бумаг - Есть идеи?       - Есть! - глаза мальчика загорелись. - как насчет... - он опешил, потупил взгляд и спустя только несколько секунд продолжил: - как насчет "Горящие строки?" или... Или "Страницы прошлого?" Я помогу тебе!       - Ты уверен?       - Да! - воскликнул мальчик. - Я помогу!       - Давай попробуем, ну что же доставай машинку.       Мальчик поспешно достал старую и пыльную машинку дедушки. - Пиши: глава первая. Я поменял бы все в этой жизни, если бы не...       Он продолжал говорить, а мальчик стучал по клавишам пытаясь успеть за дедом.       Больше месяца они трудились и хоть не без проблем книга в две сотни страниц была написана.       - И именно поэтому я ни за что не поменял бы ни мгновения в прошлом... КОНЕЦ! - сказал старый писатель и умолк в кресле.       Мальчик постучал по клавишам и радостно зааплодировал сам себе и своему дедушке.       - Наконец-то, дедушка, мы закончили, - он повернулся к дедушке и ждал реакции.       - Дедушка? - тишина - Дедушка! - слезно крикнул мальчик - Дедушка!!! - тишина.       Тишина.       Конец.