Но приятно

«Я люблю девушек. Особенно одну. Рыжеволосую, зеленоглазую, ростом метр шестьдесят». И Стайлз ведь верит, что это именно она. Та самая. Рядом с которой бешено колотится сердце, и хочется улыбаться, а ещё можно прожить всю жизнь, ни разу не пожалев. Поэтому пьёт невкусный Джек Дэниелс. Ведь это любовь? Потому что та самая - Лидия. Идеальная, неотразимая, популярная, любимая... Лидия Мартин.       Все ещё колотится?       Все ещё любимая?       Все ещё та самая? Стилински делает глоток и морщится. Гадко. А нужно. Ведь плохо. Такое глупое оправдание. А ещё есть Дерек Хейл с темными волосами, непонятными, черт его дери, самыми непонятными глазами и, кажется, очень высокий. Стайлз пьян. Ему уже наплевать на цифры. А ещё кожаная куртка, которая, наверное, вкусно, да, именно так, пропахла хмурым волком. И она, наверное, тёплая. И её, наверное, приятно было бы накинуть на свои плечи. И, наверное... Стайлзу хватит пить. Дерек всегда рядом. Со Скоттом. А Стайлз лишний. Он везде лишний. Хотя, может, он просто накручивает, особенно сейчас. Но почему бы и да? Стайлз думает, что рядом с Дереком тоже хочется улыбаться, волноваться, и сердце колотится. Но это от страха. Потому что у Хейла острые когти и клыки, да и сам он сильный и опасный, вечно угрожающий Стилински. Да, именно от страха...       Наверное. Стайлз любил... Кхм... любит Лидию. Но думает о Дереке, потому что этого волчары слишком много в его жизни. Даже со Скоттом, который является неотъемлемой частью Стилински. А еще Дерек вкусно пахнет. Но об этом Стайлз думал, кажется, минуты три назад. Хотя это правда! Его запах совсем родной. Лесом и домом, немного костром. Приятно. Тепло. Любимо... Стилински мотает головой, отгоняя назойливые мысли.       Любимо. И дышится. С ним, Хейлом, дышится, черт его дери, легче! Словно утром, как в детстве, с мамой. С ней тоже легко дышалось. Но немного не так. А с ним даже дышится, падла, так! - Да что ж такое! - Стилински смотрит на бутылку и со всей дури кидает её в дерево. Нехуй. Он любит только зелёные глаза рыжеволосой девушки под метр шестьдесят! А не эти непонятные. Серо-голубые, или серо-оливковые, или... да к чёрту! И не эти взлохмаченные волосы, которые жутко приятные на ощупь. Стайлз один раз потрогал, случайно задумавшись. За что, кстати, ему чуть не оторвали руку. И плевал он на эту безумно крутую кожаную куртку.       Которую, наверное, приятно было бы накинуть на свои плечи. - Я просто встану и побегу, - шепчет Стайлз. Но упорно сидит на месте и... ждёт. Его. Потому что час назад позвонил Хейлу и глупо сопел в трубку, пока тот не спросил местонахождение Стилински. - Я просто встану и... - Упадёшь, - голос грубый и... нет, только не это - молит про себя Стилински.       Родной. Голос Родной. Стайлз молчит, жмурится пьяно, пытаясь подняться с земли. Дерек не помогает, просто стоит и смотрит, пока мальчишка сам не встанет на ноги. В машине тепло и уютно. Хочется спать. Стилински прикрывает глаза, наслаждаясь. Мир кружится даже с закрытыми глазами. «Я люблю девушек. Особенно одну. Рыжеволосую, зеленоглазую, ростом метр шестьдесят». «Я люблю девушек. Но больше люблю Дерека Хейла. Темноволосого, с самыми непонятными глазами и, кажется, высокого». Стайлз просыпается почти возле своего дома, и... О Боже, он укрыт той самой курткой, которую совершенно точно приятно почувствовать на себе! Дерек рядом. Сейчас. Рядом со Скоттом... Ой, то есть Стайлзом. Просто непривычно.       Но приятно.