Вишнёвый сок

На моих губах засыхает вишнёвый сок Лето дарит сквозь ливни и гром свой стеклянный свет. Мне не холодно.. даже.. не жарко. Мне просто не, Головой прижимаюсь я нежно к немой стене. Из покусанных губ вытекает вишнёвый сок Всё как прежде, без всяких на грусть и печаль причин. Каждый день до отказа наполненный не тобой Каждый, впрочем, помилован снова чужой тоской, Пролетает, наполненный чем-то.. и вновь пустой. И нет клина, чтоб выбить не старый, но горький клин. Я немного безумна, да что там, я много, я Ощущаю костями всю близость тех перемен, Что давно дышат в спину, страшат тенью новых стен, И до дрожи моих не побитых худых колен.. Окрыляют надеждой, лопатки пусть и саднят. Я сходила б с ума, если б было с чего сходить. Но мне просто дышать невозможно от пыли и Надоели до чертиков эти календари, Что своей монотонностью выели всё внутри. А нет козырей, чтобы обыденность чем-то крыть. Пусть считают, что это не первый такой заскок. Я бы больше сказала, что он не последний, не... Так забавно дышать в предвкушении перемен, Незнакомых, пусть даже потресканных где-то стен. На моих губах засыхает вишнёвый сок.