Объявление

Обычный вечер. Немного прохладно. Прохладно на улице. У тебя в груди просто едкий мороз. Тебя в очередной раз бросила очередная девушка. Очередная девушка бросила тебя в очередной раз, и так до дурной бесконечности. Ты усмехаешься. Ты не позволишь себе расплакаться на улице. Так ты говоришь себе, но слёзы скапливаются в твоих глазах и, перелившись через край, стекают по щекам. Хорошо что сейчас почти никого нет. Ты садишься на скамейку и закрываешь лицо руками. Ты прикусываешь губу, что бы не разрыдаться в голос. Ты опять остался один. Ты же стараешься быть таким классным, а девушки этого не видят. Не видят твоей элегантности, смешанной с твоей яркостью. И всё-таки пора бы привыкнуть, но ты не хочешь привыкать. Ты всё ещё надеешься. Только очень больно. К твоему плечу прикасается кто-то. Ты убираешь руки и видишь перед собой Каптора. Только не он! Он не должен видеть тебя в таком убитом состоянии. Стираешь слёзы. Поджимаешь губы. Твой вид надменен, только слёзы не перестают течь по твоим щекам. Он смотрит на тебя вопросительно. Он не говорит стандартную фразу "что с тобой случилось". Он просто смотрит. - Тебе-то какое дело? Вопрошаешь ты, стараясь не разреветься, глядя в его больные глаза. У Каптора какая-то болезнь, от чего его радужка на правом глазу временами краснеет. А может, этому придурку просто стоит меньше сидеть за компьютером. Что он вообще к тебе подошёл? В ответ на твой вопрос он пожимает плечами и садится рядом. Похоже он и сам не знает зачем. - Опять девушка бросила? Вот откуда он знает? Ты злишься и отворачиваешься. Потом вздыхаешь. Конечно он знает. О твоем невезении на личном фронте уже ходят легенды, и нет ничего удивительного в том, что он об этом знает. Он прикасается к твоим уложенным волосам. - Дурацкая у тебя причёска. Чтоо? Ты вскакиваешь со скамейки. Ты смотришь на его спокойное лицо. Он спокоен. Тебе хочется ударить этого отмороженного мудака. Ты размахиваешься, но он перехватывает твою руку. Он сжимает твоё запястье. Каптор смотрит тебе прямо в глаза. Каптор недовольно морщится. Каптор тянет тебя обратно на скамейку. Он говорит, что зря к тебе вообще подошёл, но раз подошёл, то ты не должен истерить. Ты вырываешь руку. Ты изо всех сил пытаешься вырвать руку, но бестолку. Сегодня Каптор не отпустит тебя. Ты всё-таки пихаешь свободной рукой его в бок. В ответ он болезненно сжимает твоё запястье и зло информирует о том, что если ты сейчас не успокоишься, то он тебя точно ударит. Сильно ударит. Ты возмущён, но... тем не менее ты остаёшься сидеть на скамье. Твоё запястье по прежнему сдавливают, но уже не так сильно. Лучше бы Каптор действительно не подходил к тебе вообще. Ты судорожно вздыхаешь и выдёргиваешь свою руку. - Бросила красивая девушка... Вот зачем ты сообщаешь это ему? Каптор молча сидит рядом, что-то ищет в своём телефоне. Потом показывает тебе твою же страницу в социальной сети. Твоя прекрасная фотография на аватаре безбожно испорчена. Ты догадываешься кто это сделал. Каптор смотрит прямо тебе в глаза. Его губы растягиваются в ухмылке. Каптор едко смеётся, глядя на твоё перекошенное от злости лицо. Ты возмущённо начинаешь что-то говорить. Потом замолкаешь на полуслове - его ухмылку не стереть. Ты толкаешь его. Толкаешь как-то слишком неожиданно что ли, но его рука дёргается и он роняет телефон на асфальт. Ты видишь, как от нового телефона отскочила крышка, а по стеклу пошла трещина. Ты понимаешь, что тебе надо валить ко всем чертям. Сейчас же. Пока Каптор смотрит на следы твоего вандализма, это же ты виноват в том, что его новый телефон пострадал, ты убегаешь. Он не стал тебя догонять. Ты не задаёшься вопросом почему. Скорее всего тебя что-то ждёт в будущем, а сейчас тебе просто немного... Хотя нет, тебе уже не так больно. Ты ни разу, ну кроме тех слов о красивой девушке, не задумался о своей беде. Всё это время твои мысли занимал Каптор. Нет, не мысли, одёргиваешь ты себя. Просто этот мудак пристал, именно пристал, убеждаешь ты себя, к тебе. На выходе из парка ты оборачиваешься. Каптор всё сидит на скамье. Каптор вертит в руках свой покалеченный телефон. Он будто и не злится, но это всего лишь видимость. Его губы поджаты. Он тебя наверно убьёт при следующей встрече. - Не будет никакой встречи. - шепчешь себе под нос. Ты идёшь домой. Ты злишься на Каптора. Ты даже не думаешь о девушке. Слёзы на твоём лице давно высохли и прохладный ветер неприятно стягивает кожу на твоём лице. Ты сейчас просто злишься на этого грёбанного ублюдка, поглумившегося над твоей фотографией.