Дрянь

Мне нечего сказать. Я пуста. Я пытаюсь понять, кто я есть. Паспортные данные не помогают. Я бегу от мира, но лишь запинаюсь о собственные ноги. Преследую важную цель, не понимая, что же в ней все-таки заключается на самом деле. Это как кричать без единого звука. Или дышать сквозь прогнившие легкие, ощущая привкус гноя во рту. Я уже давно играю в грешницу, отчужденную от мира. Но я не такая. Это так, напыщенность. Желание обнажить свою «темную сторону». Ту, которой нет. Это как воображать катастрофы и радоваться им. Или мазохистски резать себя ножом-бабочкой, купленным для самозащиты. Короче, плевать. Я могу, конечно, расписать, насколько красиво небо. Рассказать, что пурпурные тучи тяжелы и нависают над городом, будто громадные клочки ваты, налитые чернилами. Что мягкий персиковый свет просачивается сквозь дождь. Что полуспящие-полусонные люди пьют бренди за обшарпанными стенами домов. Можно написать о боли, прогрызающей мясо. О червивых душах, от которых ошметками отваливается дерьмо. О взглядах, которые подтачивают терпение. О том, что я ничего не могу с этим поделать. Я могу кричать. Сотый раз орать о том, что плохо мне, другим. Что не все потеряно, хоть мы уже сидим в окопе. В ожидании смертоносного чуда. Война по телевизору начинается со скуки внутри. Агрессия рождает агрессию. Око за око. Труп за труп. Я боюсь моргать – можно пропустить удар. Хоть и трудно сейчас удивить кого-то несовершеннолетней лесбиянкой, отчаянно не борющейся за свои права, пытающейся казаться взрослой, мне попадало от общественного мнения. От общественной дряни, правильнее сказать. Я пытаюсь казаться смелой, яркой. Отковыриваю пошлые шутки, пихая пальцы себе в глотку. Этим проще найти расположение в рядах новых знакомых. В плане эмоций – я просто шлюха. Во мне одна грязь… Я совсем пуста. Темы избиты, и, кажется, мне совсем нечего сказать. Кроме того, что ты безумно красива. И не так, как другие. Не как размалёванные объекты для дрочки, щеголяющие в одной лишь красной помаде на голое тело или милые девочки в клетчатых юбках, нет. По-другому. Ты… Тот клочок света, за который цепляются многие, чтобы не погрязнуть в болотистых буднях. Просто пусть наши разговоры не кончаются, ладно? Хорошо, Воробыш…?