Ливень

Вчера слушала твой голос на старой аудиозаписи. Ты говорила о путешествиях и порывалась постирать кеды, да? Вчера я гуляла по вечерним улицам. Влажный прохладный воздух был таким приятным, чуть смеркалось, небо, заляпанное пурпурными кляксами, роняло тяжелые капли на асфальт. Ливень. Дождь не шел, он несся по дорогам, неистовые потоки воды разрывали теплый воздух, сбивали с ног. Я вся промокла. Майка, брюки… Все прилипло к телу, словно целлофан. Странно, что наушники не вышли из строя и музыка продолжала литься вовнутрь меня. Это прекрасно, слышать, как дождь хлюпает в кедах, а душа шуршит, как шепелявые осенние листья, и тихо постанывает от удовольствия. Дождь иссяк. Только мелкие крапинки неба танцевали остаток вечера свой дикий шаманский танец. Но я уже не чувствовала их — слишком мокрая, чтобы ощутить еще немного воды. В гладких стеклянных лужах отражались тяжелые ватные тучи, налитые чернилами. Просвет был персикового цвета. Ломанные лучи света царапали кожу. Но это, наверное, было более чем приятно. Тушь — размазана. Пальцы —заморожены. Я — счастлива. Напротив погасших витрин стояли байкеры, они курили и, кажется, о чем-то разговаривали. Искра. Девушка чиркнула зажигалкой. Пламя. Это был один из самых красивых моментов в моей жизни. Сигаретный дым не просто кинематографичен, он напоминает мне что-то индейское, будто я сижу в вигваме и курю магические травы с примесью табака. Будто я — это все вокруг. Искорка на кончике сигареты, луч влажного от дождя Солнца. Поцелуй, замерший на чужих губах. Я села в автобус и поехала. Далеко. Или близко… Далеко от себя, но туда, где так трудно и больно последнее время. Домой.