Ночь.

Так тяжело ночью. Мысли гоняются одна за другой. Лежишь в полутемной комнате, освещаемой светом лунного фонаря. Думаешь о прошлом, пересматривая фото на светящемся экране мобильника. О будущем, думая, что будет тогда-то. Но о настоящем ты не задумываешься. Хотя бы просто потому, что оно уже становится прошлым. Мысли, мысли в моей голове. Вот очередное вдохновение в три часа ночи. И вроде бы спать надо, и знаешь, что завтра тебе будет не очень хорошо, потому что будешь вялым и уставшим, но все равно не ложишься. Этот парадокс уже долго преследует меня. Сейчас хочу нарисовать очередную картину в собственной жизни, а сейчас написать книгу про то же. Но я не смогу это закончить, потому что мне уже не интересен конец, мне интересна середина, начало, но не конец. Если бы это я читала книгу, или смотрела незаконченный рисунок, мне бы хотелось увидеть, чем все закончилось, но я не увижу, потому что мне интересна середина.