Часть 1
5 августа 2014 г. в 12:29
Я, как впрочем, и всегда иду домой в сумерках, не спеша, по пустым улочкам. Старые городские фонари, постоянно требующие ремонта, а лучше замены, приветливо мерцают, как другу. Эти картины вдохновляют мой мозг на всякие мелочи.
Поднимаясь дальше по канату судьбы,
Судорожно вдыхая так нужный нам воздух,
Под гудение шумной толпы,
К горящему солнцу, словно подсолнух.
Что за стихи в голове моей глупой?
Что за безумные мысли, что за настрой?
Видимо, выдернутая мыслей затычка,
В голове моей устроила дестрой!
Сложных дум небольшая стычка,
Породившая хаос в мозгу,
По бездумным дням навевает тоску.
Я иду, и ритм, и рифмы, летят к чертям в Тартар.
И вот удар еще удар, и мыслей нет –
Полнейший бред!
Я понял, стихи – не мое. Проснувшись в больнице от странного скрипа, я с трудом разлепил глаза. Боль пронзила череп. Рядом стоял отец. Он разговаривал с врачом.
- Видимо, мальчишка задумался. Сотрясение и ничего больше, три дня и он дома.
Мои губы тронула улыбка. Я же сказал стихи - не мое, я в больницу попал, кажется именно из-за них. Боже, какой я глупец, мудак ничего более.
Я тем вечером сравнил подсолнух с солнцем, вспомнил греческую мифологию и попал под машину.
Произношу торжественный обет. Я – мудак, больше никогда не буду сочинять стихи
Примечания:
Это не мой ритм шалит, все - задумка, ребята.