Реквием

Раннее майское утро. Ты распахнула окно навстречу весенней свежести. Тебе так радостно и светло, улыбка мягко приподнимает уголки твоих губ. Ты неумыта, волосы растрепаны в каком-то особенно милом беспорядке, а ветер играет складками ночной рубашки на коленях. Твои пальцы двигаются, будто наигрывая ноктюрн Шопена. Он звучит в твоих мыслях. Ты тихо встаешь. Хочется лишь одного — танцевать, танцевать, танцевать! Ты вальсируешь по комнате так легко, как если бы была соткана из тончайшего тюля, а пол под ногами так уютно поскрипывает... Все прерывает настырный звонок телефона. — Слушаю, — ты все ещё улыбаешься. — Ваш жених... Он ехал по трассе на мотоцикле и... Разбился... Мне жаль. Прийти в себя, дышать! Ты роняешь трубку. Ноктюрн сменяется на реквием.