Месть

«Спасибо… Хвалю…» Слова длиною в жизнь. Действие, цена которого четыре разрушенные жизни, одну из которых не вернуть никогда. Несколько секунд и мир рушится. Рушатся четыре вселенные. Только один не должен реагировать. Он не должен проявлять эмоций – это его работа. Другой должен мыслить разумно, хотя ему и позволено отдаться чувствам. Только один может подумать о себе. О том, что с ним будет после смерти второго. - Шерлок, нет! Разум может отдохнуть, работа выполнена, начался хаос. Часы бесконечно медленно перетекали в дни, а те - в недели. Черная дыра, поглощавшая душу продолжала расти. Не было сил оставаться там, где совсем недавно хозяйничал лучший друг. В это время Джон Ватсон и Себастьян Моран были похожи как никогда, но они не могли разделить горе друг друга. - Босс, в Сохо и Белгравии кто-то разобрался с нашими ребятами. Ребята говорят, он высокий и темноволосый. Зануда. - Шерлок? – Тяжелые ботинки громко ударили в пол, сигарета выпала изо рта, ярко-синие глаза налились кровью. – Чертов сукин сын.

***

Высокий брюнет ввалился в комнату квартиры на окраине Лондона. Его соседями были беспечны наркоманы и алкоголики, которые никак не могли его выдать. Бездомная женщина вошла за ним и что-то тихо сказала ему в ухо. Мужчина тяжело вздохнул и отправился в ванную.

***

Новенький черный мотоцикл остановился у заброшенного дома на окраине Лондона. Замешкавшись на несколько мгновений, словно присматриваясь к дому, мужчина снял шлем и провел рукой по волосам. Положив шлем на седло, он достал сигарету и выпустил клуб дыма в сторону дома. Ему некуда было спешить. Он знал, что его ждали. Докурив сигарету, мужчина встал с мотоцикла и отправился к нужному дому. Там царила тишина. Помещения освещались тусклым солнечным светом, пробивавшимся через выбитые окна и дырявые стены и потолки. В одной из комнат сидел мужчина. Он сидел на кровати, поставив локти на колени и положив голову на ладони. Он словно молился, но этот человек не способен на такое. Он размышлял, как всегда. Только строгий, здравый расчет. - Себастьян Моран, я полагаю. – Тихий приятный голос разнесся по комнате. - Шерлок Холмс. – Себастьян учтиво кивнул. – Джим был моим лучшим другом. Я должен это сделать. - Почему не тогда? – Шерлок внимательно посмотрел на собеседника, словно уже зная ответ. - Кто же знал, что Вы такой сукин сын? – Слегка улыбнулся Моран. Он спокойно достал пистолет и направил его на Шерлока. Ярость, бушевавшая в нем, была спрятана как можно дальше. Ровное дыхание, чистый взгляд, твердая рука. Резкое движение и удар по руке чем-то тяжелым. Пистолет падает, а перед глазами мелькает чужая рука. Себастьян Моран не зря зарабатывал наемным убийцей. Точные удары в нос, подбородок, солнечное сплетение заставляют противника отступить. Но Моран высвободил свой гнев. Его кулак снова бьет в грудь. Колено несется в низ живота, локоть бьет по основанию черепа. Для Шерлока Холмса мир исчезает. Моран достает очередную сигарету и выдыхает клуб дыма. По щеке катится одинокая слеза – память старой дружбы. И мужчина уходит, оставив кровавое тело на волю судьбы.