Часть 1
19 мая 2012 г. в 01:07
Лето. Гроза. Женщина 30-ти лет стоит перед распахнутым окном. Дождь яростно бьёт ей по лицу, гром пытается заставить её испугаться, но девушка столь глубоко погружена в свои тяжкие думы, что капризы непогоды не заставят её очнуться.
Сейчас юного Вангога интересовала только её жизнь и принадлежность к ней, ведь столько людей отдают огромные деньги за то, что она нарисовала свои чувства.
-Они ещё считают меня великим художником, - с насмешкой тихо произнесла дама, нарушая звуки природы.
Но мысли импрессиониста были развиты в другом направлении… Кто же она?
Может актриса? - мечта многих маленьких девочек, но женщина далеко не маленькая, хотя всю жизнь играла разные роли. Для своего романа она была главной героиней, а для кого-либо другого была второстепенной, может массовкой, а возможно и не существовала вовсе…
Да, она играла так часто на протяжении всей жизни, что даже и не вспомнить все её премьеры и повторения.
Но она постаралась подобрать ключ к сейфу под названием память, и как ни странно один из первых странных и самых непонятных ключей вскрыл её взору мир загадок и тайн.
-А это ведь моё призвание, - задумчиво произнесла дама…
Всю жизнь, всю жизнь играть…
Началось всё ещё в 3 года, когда она играла с детьми из своего двора в песочнице.
Дальше она играла в послушную девочку.
Затем во внимательную ученицу.
Потом уже и в замечательную любовь.
Но куда более интересно было играть в прилежную студентку, кокетничая со старыми профессорами.
Следующей идёт опять игра в любовь, затем в жену и добрую маму…
Но весь секрет в том, что она не любит своего мужа, но ежедневно доказывает обратное…
Она не любит этих детей, которые ненавидят её, ведь они сыновья её нелюбимого мужа от первого брака.
Ну а единственным, пожалуй, что надоедало ей всю жизнь – это умение смешивать краски и показывать ими своё настроение…
Многие говорили, что это дар, но она до сих пор уверенна, что это порча или ошибка природы.
Люди толпами просят её нарисовать им картину, но она рисует не им, а себе, просто потом отдавая свой «труд». Она ведь даже и не называет свои рисунки какими-то заумными названиями, пусть люди назовут их тем, что они на ней видят.
Тут же вспоминается то, как одна женщина приехала к ней за обещанной картиной с маленьким сыном. Тот, увидев картину произнёс единственную фразу, которой и называли творчество.
-Мама, мама, а тётя какашки рисует, да? – спросил он, заставляя мамашу краснеть.
Картину назвали – «Художник рисует какашки».
Рассуждения продолжились бы и дальше, но увы женщине надо работать, что бы ещё один человек в этом сумасшедшем мире порадовался мазне о настроении одного художника – импрессиониста.
А она так и не закрыла окно и дождь, бьющийся о лужу на подоконнике, как бы символизировал её так ни чем и не закончившиеся мысли…