Мы дети богов - наша участь известна.

Ещё один страшный день. Усталые герои возвращаются в лагерь. Половины из нас уже давно нет. Мы – дети богов. Мы – полубоги. Наша жизнь – война, каждый наш день – подвиг. Мы уже давно перестали оплакивать мёртвых и жалеть живых. Наша жизнь – переплетение стали и гнева. В глазах – холодные осколки жизни, боль и гнев. Каждый день мы проживаем как последний… Сколько ещё будет продолжаться это противостояние богов, титанов и героев? Неизвестно. Может, год. Может, два года. Может, ещё тысячи и тысячи веков… Несут хладные трупы наших товарищей. Ещё вчера мы затачивали мечи, сидя вместе у костра, а сегодня этих героев уже нет. Их забудут, как забывают многих. Сейчас не те времена, когда о героях слагали легенды и пели баллады. Мы возносим благодарности богам. Мы ещё живы. Живы. Мы ещё дышим чистым воздухом, в котором умиротворяющее пахнет цветочной пыльцой и еловой смолой. Мы ещё греемся в тёплых объятьях солнечных лучей. Мы вернулись. Вернулись домой, что бы уже завтра, через неделю или через месяц погибнуть «смертью храбрейших». Мы – дети богов. Наша участь известна… Среди нас нет любимчиков судьбы или лузеров. Мы все – неудачники. Мы – полубоги. Мы – воины. Битвы – наша жизнь. Поначалу тебе страшно. Не хочется умирать. Но потом ты рвешься в бой. Хочется крови. Хочется победы. Хочется мести. А потом тебе уже плевать. Ты, как робот встаёшь и идёшь бить врага. Идёшь и бьёшь. И бьёшь. И ещё бьёшь. Действуешь как робот. В мозгу – пустота. Тебе уже плевать жить или умирать. Для тебя всё едино. Я один из самых старших. Мне семнадцать. И я такой. Ещё не мёртвый, но давно не живой. На моём клинке – кровь тысячи героев «той» стороны. На моей совести много убийств. Действительно много. Но мне плевать. Нет смысла в этой войне. Нет смысла в этой жизни. Нас всё меньше и меньше. Слышен плачь. Сколько я уже не плакал по погибшим? Год? Два? Ко всему привыкаешь. И к смертям тоже. Интересно, что будет, когда война закончится? Она же должна закончиться. Я верю в это. Но меня в этом новом мире уже не будет. Сегодня мой последний бой. Беру в руки меч. Пора. Кидаю последний взгляд на спокойную гладь озера. Иду. На встречу смерти. И, знаете, мне совсем не страшно…