Часть 1
9 августа 2014 г. в 12:01
Я может не художник, не поэт
И все во мне немножечко коряво,
Но знаете, ведь мысль и сюжет
Сказать красиво могут сами.
Я не могу писать красивы лиры,
Не льется рифма у меня в ручьи,
Но просто рассказать, как мы красивы,
Не надо нам ни песен, ни поры.
Какая жалость, не родился музыкантом,
Какая жалость, я не Пикасо.
И с вами не сойтись нам ночью в вальсе,
И кофе пить в кино не суждено.
Под звуки флейты, под гитары шум,
Давайте сядем подивимся картиной,
Которой сами написать бы не смогли,
Ох, как же жаль, и не поэты, не певцы.
Могли бы написать мы с вами прозу,
Да только слова как-то не легли.
Могли бы нас попробовать в актеры,
Но где найдутся глупые творцы?
А может все у нас не так уж плохо?
Быть может и не нужен нам талант?
Скажи, раз мы настолько плохи,
Зачем писать сей авангард?
Тогда давай пропустим мимо рифму,
Эх, не понравилась я ей!
Давай напишем про природу,
Давай будем еще чуть-чуть чудней.
Возьмем свои бессмысленные строки,
И пусть потом дадут их хоть сорокам,
Мы написали, мы старались и смогли,
Что еще нужно мне, пожалуйста, скажи.