Дурацкие мысли по....

      Жил-был писатель.       Звезд с неба не хватал.       Писал себе крепкие сюжеты и был этим сыт.       Но недоволен этим был изрядно.       Хотел этот писатель написать такую книгу, за которую он сразу же получит все литературные премии, существующие в мире.       Но никак ему это не удавалось.       И вот однажды он услышал о маньяке. Недолго думая он позвонил своему приятелю, который работал в полиции, и попросил его стать соавтором. Приятель согласился, взял бумаги и повез их писателю.       Сели они в гостиной, и за пивком и чипсами поведал приятель чудовищную правду.       — Маньяк этот — такая скотина неуловимая. Использует он петлю с палкой. Петлю на шею жертвы надевает и палкой закручивает веревку. Никого не щадит — дети, взрослые, старики, домашняя живность — всех душит. Придет в многоэтажный дом. На самый верхний этаж поднимется и ну квартиры шерстить. До утра несколько этажей передушит и все… нет его.       — А почему его до сих пор не поймали? — спросил писатель.       — А потому что у нас нет свидетелей, — объяснил приятель. — Никаких нет.       — Давай работать вместе, — предложил писатель, — я свой великий роман про маньяка напишу, а ты его ловить будешь.       — Хорошо, — согласился приятель.       И потекли рабочие будни.       Маньяк активизировался.       Список его жертв перевалил за тысячи.       Он душил всех.       Он не грабил.       Не насиловал.       Никакой крови.       Никаких улик.       Никаких следов.       Полиция пыталась найти.       Писатель писал.       — Как идут дела? — спросил приятель писателя, когда они сидели за столом под сенью душистых гроздей черемухи.       — Я чувствую, что он где-то рядом, — испуганно сказал писатель, — кажется, что он следит за мной.       — Нет, вряд ли, — ответил на это приятель, — твой роман не опубликован, поэтому, зачем ему за тобой следить?       — Я это чувствую, — уперся писатель, — вон он! — вдруг исторически взвизгнул он, указывая на приземистого мужичонку, — это он!       — Ты сиди, я сейчас, — приятель схватился за телефон.       Вечером писателю не спалось. Мужчину задержали, но у него было огромное и крепкое алиби. Вдруг на телефон пришло сообщение — «я жду тебя в зоопарке». Писатель напугался, сбросил смс приятелю и поспешил в зоопарк. Перелез через забор и стал тихо красться по темным аллеям. И в экспозиции хищников писатель увидел свет. Он прошел туда. На веревочном мосту стоял тип в черной худи и что-то делал.       — Я знаю, что ты и есть тот маньяк убийца! — закричал писатель, — и я остановлю тебя!       Полез на веревочный мостик. Прошел по нему, замирая от ужаса, и схватил фигуру за плечо. Неизвестный обернулся и накинул на писателя петлю; писатель снял петлю и накинул на неизвестного. Увидел палку и принялся крутить её.       — Я убью тебя, — орал писатель.       Но что это?       С каждым поворотом палки писателю становилось трудно дышать. Но он не сдавался. Он крутил и крутил…       Когда полиция ворвалась в здание, то они увидели следующее… На веревочном мостке висел кокон… На глазах у полиции кокон оборвался и рухнул на бетонный пол. Приятель подбежал и начал распутывать веревки. А под веревками оказался… писатель. Мертвый. На его шее была петля, а в руках — палка.