Часть 1
10 августа 2014 г. в 11:46
— А что, если так?..
— Нет.
— Но почему?
— Даже думать об этом забудь.
— Ты когда-нибудь позволишь мне написать нормальный ангст со смертью персонажа? — спросила я, заранее зная ответ на свой вопрос.
Она ничего не ответила, лишь молча поглядывала на меня, всем своим видом давая понять, чтобы я не смела думать о подобном никогда более. По крайней мере, не с этими персонажами. Да-а-а, и кто здесь автор?
Обиженно насупившись, я взяла со столика свою чашку чая и, отхлебнув немного, негромко произнесла:
— Не будет тебе больше бэбиков.
В ответ — тишина. Почувствовав, что пауза несколько затянулась, я взглянула на неё. Моя Муза смотрела прямо на меня, слегка прищурившись; зрачки сузились от злости, на лице застыла маска негодования и ярости.
— А вот это ты зря. Ой, как зря, — медленно отчеканила она.
— Война? — вскинув бровь, нахально спросила я.
Так началась наша беззвучная конфронтация. Никто не хотел уступать. Такого слова, как компромисс, для нас в принципе не существовало в данный момент. Каждый продолжал отстаивать свою позицию, не желая уступать оппоненту ни на шаг.
Казалось бы, сделай, как задумала, и дело с концом. Зачем эти бессмысленные перепалки на пустом месте, ведь я же — автор. Но нет, что-то постоянно останавливает, не позволяет пойти против её воли.
Говорят, Музы — капризные существа с норовом и крайне непростым характером. Чуть что не так, они сразу, вильнув своим длинным лисьим хвостом и гордо вздернув подбородок, покинут тебя, даже не оглянувшись назад. Но что, если твоя Муза — реальный человек, который скорее откусит тебе руку в порыве гнева, чем эгоистично бросит на произвол писательской судьбы? Как поступить, зная все это?
Пожалуй, только уступить. Когда понимаешь, что рядом с тобой вовсе не некое мифическое, выдуманное тобою же создание, больше похожее на альтер-эго, с которым ты можешь при случае поговорить и убедить в собственной правоте, а человек со схожими предпочтениями, но все же со своим собственным мнением и жизненной позицией, тебе приходится выбирать. И я всегда заранее знаю, каков будет мой выбор.
Усмехнувшись, я откинулась на спинку плетеного кресла. Вокруг тишина, лишь птички поют, да ветер гуляет в листве высоких деревьев, окружающих небольшую полянку, где сидим мы, наслаждаясь летним солнышком и ароматным чаем. Здешнее спокойствие и умиротворение обычно располагает к философским рассуждениям.
— Ладно, — сказала я, — твоя взяла. Смертей не будет.
— Вот и хорошо, — спокойно ответила она.
Я, ожидая несколько иной реакции, в недоумении уставилась на свою Музу. Она тоже повернулась ко мне.
— И не злишься?
— С чего бы? Ты же автор.
Та невозмутимость, с которой она это произнесла, заставила меня испытать новый прилив ярости. Весь этот спор был вовсе ни к чему? Спрашивается, ради чего ж тогда бучу поднимала?!
Посмотрев на меня, она лучезарно улыбнулась, а глаза её озорно блестели.
«Будь моя Муза лишь плодом моей фантазии, мне бы жилось гораздо легче, — подумала я, — но в таком случае, разве было бы это так весело?»