She Is My Sin

Она - мой грех... Шум в голове… Странные мысли… Но вдруг они начинают сливаться в какую-то до жути музыкальную какофонию, кружиться в танце, играть со мной; они летают, мечутся по сознанию безумными вспышками, разрывают воспоминания собой, затмевают всё своим безумием, не оставляя ни малейшей надежды на спасение… Набрав силы, они ускоряют свой хоровод, каждая мысль как будто кричит, взрывая всё вокруг себя, и – о да, – я понимаю, что всё они вращаются вокруг неё… Её ангельский голос копьём пронзает сознание. Я даже не вникаю в то, что она говорит – лишь наслаждаюсь. В моём сознании она – чёрный ангел, укрывший меня своим крылом. Её забота и доброта могут лишь сравниться с её жестокостью и злобой к её врагам. За её плечами стелется плащ из страданий, боли и смертей тех, кому «посчастливилось» стать её врагом. Её голос что-то шепчет моему сознанию, продолжает чем-то увлекать, но я отстраняюсь – её голос внушает мне страх. Она - мой грех, но она же – лучшее, что есть у меня. Но если всё так хорошо, то почему фата невесты на ней объята пламенем? Она - мой грех, но она же – лучшее, что есть для меня. Так что же в этом мире хорошо, а что – плохо? Мысли снова начинают двигаться, рассыпаются и собираются снова в причудливые идеи, но всё никак не выпускают меня из своей глубины… Пытайтесь сравнить меня и её – ни сходств, ни различий, просто другие. И почему судьба тогда свела нас вместе, в единое целое? Её голос что-то шепчет мне, такой знакомый и родной – одного не пойму – почему мне всё ещё страшно? Всё – для неё, а страсть – внутри, страсть – внутри. Так почему сквозь горящую фату я вижу её слёзы? Всё – для неё, а страсть – внутри, страсть – внутри. Пора прощаться – но так не хочется её отпускать. Как хочется порой воспользоваться замешательством моего ангела, поймать, схватить, удержать так, чтобы она не сбежала – улететь с ней ввысь, в поднебесье; закружиться в диких, невероятным пируэтах, парить, парить высоко над миром, задевать руками облака; закружиться в невероятном танце, чтобы ветер свистел в голове, а перед глазами было лишь её лицо… Но нет, конечно, она вырвется, сбросит меня и взлетит выше, выше облаков. А я полечу вниз, всё ближе к земле, и она на прощанье махнёт мне чёрным крылом… Всё – всё для неё, всё – для неё, а страсть свою я удержу внутри. Плен, это не для неё, она предпочтёт свободу любви. Она – мой грех… Вот она лежит передо мной, обнажённая, на шёлковых простынях. Я слышу её тяжёлое дыханье, слышу, как её сердце бьётся совсем рядом с моим… …Почему фата невесты в огне? Всё – для неё, а страсть – внутри, страсть – внутри. Так почему её глаза в огне, но полны сострадания? Она - мой грех, но она же – лучшее, что есть у меня. И неужели судьба свела нас для того, чтобы вновь разлучить? Мысли делают последний оборот, дробятся, взрываются, забирают с собой что-то от меня и исчезают…