"Ноты могут быть мертвыми?"

Тебя съело безразличие. Цинично смотреть на мир и жадно глотать воздух теперь в твоем стиле. Можно сказать, что тебя сделало таким отношение людей и чертовски ничтожная жизнь, но врать ни к чему. Ты сам решил стать таким. Пропитан завистью и алкоголем. От тебя больше не пахнет жизнью, как раньше. Ты сгнил внутри, а снаружи делаешь вид, что живой. Играть в людей ты всегда любил. Твой голос похож на хрип смертельно больного человека. Не пытайся петь, у тебя не получится все равно. А вот талант к игре на фортепиано ты не растерял, признаю. Клавиши тебя любят, а ноты сами просят их озвучить. Человек всегда тянется к тому, что ему ближе всего. Раньше ты тянулся ко мне. Даже сам того не осознавая, в любой ситуации ты сразу же садишься за инструмент. Каким бы ты не был, но с музыкой ты близко знаком. Так странно, что ты все еще играешь. Только жаль, что твоя музыка никогда не станет живой. Из тебя льется только негатив. И как я пропустил твою смерть? Находиться всегда рядом и не заметить, как ты начал исчезать было большим ударом для меня. Жалею, что не смог помочь тебе. Ты такой человек, которого невозможно переубедить. И мне так больно, что сейчас ты не нуждаешься во мне. Не нуждаешься в людях и вообще ни в чем и ни в ком. С тобой остается твоя музыка. Она всегда с тобой. Знаешь, ты еще не настолько пал, как я думал. Я рад, что что-то может заменить тебе человеческое общение и поддерживать тебя на уровне хоть какой-то, но жизни. Знаю, в один момент ты сломаешься и прекратишь существование. Я готовлюсь к этому моменту, правда. Зная тебя и то, на что ты способен, я могу лишь догадываться, что скоро, очень скоро, этот момент настанет. А пока что ты продолжаешь общаться с нотами. Сидя на диване в соседней комнате и слушать, как ты воплощаешь в реальность одно лишь страдание, я уже привык. Такой мертвый мой Скотт. Такие мертвые воспоминания и надежды. За это время, я кое-что понял: ноты тоже бывают мертвыми.