Часть 1
11 августа 2014 г., 12:15
Полынью и горьким вереском, костром и льняными лентами искать, что тебе не ведомо, платить только недопетыми стихами о старой осени, о ветре степном и лошади, чья грива стекает росами.
Но как же хочу я, Господи, идти, где тебе заказано, и жить, как тебе не хочется; туда, где ветра не связаны, где звёзды как полуночницы танцуют на синем бархате, в озёра глядят приветливо, и пляшет в глазах «Не ахайте! Мы всё ж не такие светлые…». Смеяться не смехом – реками, а плакать мне только лунами. И песни писать потехами, и спать, не терзаясь струнами…
Но надо ль бежать ста ланями, но будешь ли, дева, счастлива?
Наверное, там, за гранями, у счастья бывает разница.
И мёд тебе будет ядами, а мне – вековыми винами… И ложь будет мне балладами, но ты… ты, наверно, сгинула б.
