Девушка с картины

Меня подарили, когда ему исполнялось девятнадцать. Вернее, не меня, а картину в рамочке, на которой изображена я. Подарок преподнесла его тётя, к картине прилагалась книга Коэльо «Алхимик» и футболка с портретом Цоя. Если подарок его и не вдохновил, то виду он не показал. Книга заняла почётное место на письменном столе и периодически прочитывалась; футболка с удовольствием носилась, пока не стала пригодной только для хождения в гараж; а картина была повешена над кроватью и получала внимания меньше, чем хотелось бы. Я нарисована задумчивой, сидящей на скамейке в парке, с тоской глядящей куда-то в сторону. Не могу уйти со своего места, когда в комнате кто-то есть. Но если в комнате он, я не хочу никуда идти… Я с ним уже три года и могла бы прожить ещё дольше, но всё чаще сердце сжимает желание коснуться его, просто дотронуться, но я… нарисована. Не могу спуститься с картины, зато пройтись по нарисованному парку, выйти через арку на улицу нарисованного города – могу. Здесь много людей и животных. Часто они резко растворяются – кто-то находится рядом с картиной, на которой они изображены, а «пост» покидать нельзя. В этом городе есть район, самый страшный и притягательный – район не нарисованных картин. Там собраны самые прекрасные фантазии художников, и самые ужасные. Здесь много интересного, но нет его… Вот и сейчас я сижу на своей скамейке и жду его из института. Хлопнула входная дверь. Рановато он вернулся. А это и не он. Младший брат и, судя по голосам, не один, а с другом. Целенаправленно идут сюда. С мячом. - У брата стена есть пустая. Об неё и побьем, – сказал братец, и они начали по очереди бить мячом о стену, в опасной близости от меня. Я отвлеклась на секунду… и вот уже картина летит вниз, цепляется за боковушку кровати, падает на пол и разбивается стекло. От страха я зажмурилась. Когда открыла глаза, передо мной была какая-то дверь, вниз вела лестница. Я стояла на лестничной площадке. Кто-то поднимался ко мне. - Девушка, вы к кому? – спросил меня молодой человек. Это был Он. Я стояла перед дверью в его квартиру, ту, в которой прожила три года вместе с ним, в одной комнате. - К тебе… - ответила я. - Интересно… Заходи, – распахнув двери, предложил он. И я вошла. И такое волнение переполняло меня, что я даже не слышала, что он мне говорит. - Что, прости? – переспросила. - Мы знакомы? - Не совсем. - Ну, это мы сейчас исправим. Пойдём ко мне в комнату. - Нет, - взяла его за руку, - лучше на кухню. «Комната уже надоела». И в то мгновение, когда моя рука коснулась его, я поняла, что не зря ждала, и то, что будет дальше – не важно. Я рядом с ним буду столько, сколько позволят свыше. А сейчас не хочу об этом думать…