Вишня

Вишня в его руках явно была недоспелая. Но, право слово, кто может с точностью угадать спелый бочок, среди яркого пурпура и нежного салата? Вот и Агито не мог. Не не знал-не умел, а просто не мог. Бледную кожу рук подернуло алое марево терпкого сока. Теплый куст пухлой вишни манил уставшего подростка (шутка ли, кататься по ночам на мощнейших аир-треках?!) с самого утра. Агито заталкивал в рот по три-четыре ягоды, катал языком светлые косточки, загоняя вкус в самое нутро. Некоторые горсти имели легкий аромат пыли, другие - жгучего заходящего солнца, третьи - летнего дождя, четвертые (самые любимые) - золотого светлого неба и освежающе-нежного воздуха. Именно от последних внутри все щипало и переворачивалось. Именно таким был вкус у единственного и неповторимого Короля. Когда слюна во рту становится вязкой, что не проглотить, Агито выдыхает привычное, но тоскливое "Фак." - ягод-то еще сколько!.. Единственное, что ему остается, это поделиться угасающим летом с самим Ветром. От которого веет светом и надеждой. Или любовью.