1001 times.

От твоих сильных рук на плечах моих белый след.. Ты сжимаешь так сильно сердце, что выхода нет, Я не буду пасть к твоим ногам, Но теперь я знаю точно. Это полный провал. И от старых и пыльных витрин только взор, На ценниках подвешены чувства, Что продаёт это сердце!? Позор! Это не просто так..это вид искусства.. - Ты будешь терять ее 1000 раз.. Будешь видеть как ее прекрасное фарфоровое личико будет морщиться от боли, как я завладею ее прекрасным телом. А тебя заставляю смотреть. И когда наконец наступит 1001 раз, и ты будешь просить только о том что бы это кончилось...но я не остановлюсь. Никогда. Я услышал скрип старых дощечек в холле. Поначалу я подумал что это ветер, но нет. Это была она. Такая невесомая в этом платье, чистая и светлая, будто молитва ребенка. Ее алые от нервов покусанные до крови губы слегка изогнулись в улыбке. Она провела своей тоненькой , белой ладошкой по щеке. Мое сердце с грохотом упало вниз , когда она вдруг обмякла в моих руках и ее нежное трепещущее сердце перестало биться...что!? Нет! Нет!? Нет, нет, нет, нет....нет. Я выбежал на улицу, хвастаясь за голову руками, я услышал сзади чей то шепот. - Милый...- я развернулся внимая нотки сладкого знакомого голоса..это она. Та самая, что покинула меня..Не успеваю я опомниться как Эль падает мне в ноги. Терзая ее за плечи, крича на нее, я проверяю пульс , вновь пытаясь убедиться, что я не сошел с ума. Неожиданно я срываюсь с места и бегу..бегу по тротуарам ночных парижских улиц.. И вдруг я снова вижу ее. Она сидит на скамье с букетом старых завядших цветов. Вон она, играет на гитаре под " нашим" деревом. Передо мной все они, такие разные, но будто клоны Эль. Через мгновение я вижу как она упала со скамьи...как она склонила голову перед дубом...они все замертво пали.. Казалось я пережил ее смерть 1000 раз... И каждый раз я ощущал ее с новой силой. Все равно что годами бить по одной и той же ране. Я открываю глаза , на столе лежит телефон разрывающийся от ее звонков. Ее Смс " Я еду." мгновенно приводит меня в чувства. Я снова услышал скрип старых дощечек в холле. Я подумал быть может это ветер, но нет. Это была она. Такая невесомая в этом платье, чистая и светлая, будто молитва ребенка.