Маленькая исповедь

      Дождь любят все. И дело не в драматичности, или в тонкой душевной организации. Просто он лучше всего отображает душевное состояние каждого из нас. Ты считаешь, что ты никогда не думал о том, чтобы поплакать под ритм капель? Как же ты ошибаешься... Мы все просто люди. Мы все так одинаковы. И самое страшное - осознавать это. Страшно понять это тогда, когда у тебя все есть.       Это как две стороны одной медали. У тебя есть все - но в то же время ничего не осталось. И я тоже до жути банальная. Именно поэтому я больше не хочу продолжать этот бессмысленный путь. Ты прочитаешь это и ничего не поймешь. Ты будешь думать, что у меня была депрессия, и я просто забыла принять очередную дозу антидепрессантов. Вот только они мне уже давно не помогали.       Наверное, последней каплей в чаше моей жалости к себе стало то, что я исполнила свою мечту. Теперь у тебя снова возникнет мысль, что я больная. Но я никогда не говорила о том, что я нормальная. Возможно, если бы я с таким рвение не стремилась к тому, чтобы сделать мечту реальностью, я бы хотела жить дальше.       Это как гонка, но вот на финише тебе не дадут приз. Забавно, правда?       Такая вот легкая пародия на Анну Каренину... Вот только я все равно считаю ее дурой. Самоубийца никогда не сможет понять другого самоубийцу. Потому что каждый будет считать, что он заслуживает или хочет смерти больше другого.       Я никогда не думала, что мое существование будет столь бессмысленным. Я никогда так не думала, пока не встретила тебя. Ты стал моим благословением и проклятьем в одночасье! Каждое твое слово, это как нож в сердце, без которого я не могу жить. Любимый, теперь я понимаю, что чувствуют мазохисты.       Ты всегда говорил, что я не нужна тебе. Сначала говорил, что не нужна, а потом снова возвращался. И так по кругу, наверное, тысячу раз. Каждый твой поцелуй твердил о том, что таких как я не любят. Каждое твое прикосновение говорило о том, что такие как я ничего не значат. Каждый твой хриплый полу стон подтверждал то, что я лишь слабое отражение той, которая была достойна занять место в твоей сердце.       Ты подумаешь, что эти строки принадлежат, безумной от любви, проститутке. Думаешь, что я одна из тех, кто пал перед твоим безмерным эго и сдержанной холодностью. О нет! Все гораздо проще... Я не одна из, я единственная. Единственная, кто скажет тебе правду.       Знаешь, о чем мечтают такие как мы? Нет, не о том, чтобы выбраться из этого дерьма... Мы привыкли к нему... Мы даже немого любим его. И не о принце на белом коне. Все принцы или неженки, или геи, или тряпки. Мы мечтаем о том, чтобы кто-то подарил нам свободу. Свободу внутри нас... Ты даже не представляешь, как хочется, чтобы кто-то перерезал к чертям те нити, которые связывают с реальностью. Кто-то называет это любовью. Я бы назвала это отречением. Становиться так просто, когда ты можешь просто представить себе звук ножниц, которые дарят тебе ощущение полета.       Ты прочитаешь, и решишь, что твоей вины в этом нет. Возможно ты подумаешь о том, что моя смерть была напрасной. Смерть есть смерть, и все эти глупые громкие слова не смогут придать ей какой-то смысл или сделать ее очаровательной. Но это не так. Ты виноват лишь в том, что помог мне понять, чего я хочу в самом деле.       Раньше я хотела тебя. Да, я не знала, что это будешь именно ты, и, почему-то я думала, что ты будешь шатеном. Но жизнь ведь любит преподносить сюрпризы, не так ли?! Ты был единственной моей мечтой... А зачем жить, когда мечты не осталось?       Когда-нибудь мы еще встретимся... Я знаю это. А пока, делая последнюю затяжку в своей жизни, я напишу тебе "до встречи"...

***

      Он перечитывал скомканную записку с потекшими чернилами вот уже в третий раз. Такой привычный вкус виски отдавался легким туманом в его голове. Он снова ошибся. Она ничем не отличалась от других...