Такая нелепая смерть

Это было самое обычное воскресенье, впрочем, как и все мои воскресенья. Унылый осенний день плавно перешел в не менее унылый вечер, делать было совершенно нечего. За окном моросил дождь, тяжелые капли размеренно стучали по стеклу, нагоняя тоску. Не люблю дождь, от такой погоды меня всегда клонит в сон, нужно как-то отвлечься. Прихватив с кухни банку пива, я бухнулся в кресло, щелкнул пультом и принялся переключать каналы. Симпатичная дикторша жизнерадостно рассказывала о том, что пасмурная погода в ближайшие дни не изменится. Ясно, что там дальше? На следующем канале вульгарно дрыгаясь в такт музыке, драли глотки две размалеванные девицы. Едем далее. Новости, бокс, какая-то слюнявая мелодрама. Скука смертная, смотреть абсолютно нечего. Зевая, я выключил телевизор, сейчас допью пиво и... Пронзительный дверной звонок прозвучал так внезапно, что я поперхнулся. Пытаясь восстановить дыхание, я принялся лихорадочно бить кулаком по груди, но легкие словно закупорились. Должно быть, сейчас я походил на рыбу, выброшенную на берег – глаза выпучены, рот часто открывается и закрывается в попытке сделать хоть один глоток воздуха, я начал задыхаться. Хотя нет, неожиданно мне стало легче, кажется, проходит. Хорошо, а то я уже успел испугаться. Звонок в дверь прозвучал повторно. Кого там принесло в такую пору? Кое-как откашлявшись и отдышавшись, я пошел открывать. На лестничной площадке передо мной стояло нечто. Щупленькое, невысокого роста, неопределенного пола и возраста. Круглое лицо с гетерохромными глазами, под одним из которых красовался здоровенный фингал. Туннели в ушах, на бритом черепе "гордо" возвышался жиденький ирокез цвета горчицы, казавшийся совершенно неуместным. Одето оно было в короткую кожаную куртку и майку-алкоголичку, небрежно заправленную в потертые джинсы. Все вещи были на два размера больше, чем необходимо и висели мешком, что еще больше придавало вид неуместности и несуразности. В руках ярко-желтый зонтик с поломанной спицей. Картину довершали совершенно идиотского вида резиновые сапоги в разноцветный горох. Нет, мне все-таки интересно, это "он" или "она"? Существо прочистило горло и выдало: – Здрасьте. – Простите, а вы кто? – я невольно улыбнулся, субъект внешне походил на цыпленка-переростка, или нахохленного воробья, но, справедливости ради стоит сказать, держалось оно уверенно и даже несколько нагло. – А ты сам как думаешь? – существо немного подождало, пытливо глядя на меня, в надежде, что я сам догадаюсь, кто оно такое. Но, так и не дождавшись, недовольно буркнуло: – Я твоя Смерть, чувак. – Смерть? Это что, шутка? – Так, ща посмотрим, – существо стянуло с плеча рюкзак, порывшись в нем, выудило планшет и стало резво перелистывать страницы. – Ну вот же! Свиридов Сергей Григорьевич, улица Луговая, дом сто шестнадцать, квартира шестьдесят два. Поперхнулся пивом. Это ты? Я ошарашенно кивнул. Все происходящее уже начало казаться мне каким-то нереальным сном. – Ну тогда я за тобой. Что, не веришь? – оно невесело хмыкнуло и принялось объяснять: – Ты умер, чувак, смирись. Все! Капут, конец, крышка. Понимаешь? – А почему ты такая... такой... – единственное слово, которое подходило к описанию стоящего передо мной создания было "нелепая". Или "нелепый" – половую принадлежность мне так и не удалось определить. – А ты кого ждал? Знойную брюнетку с бюстом четвертого размера? – существо обиженно поджало губы. – Понимаю. Все эти стандартные стереотипы, образ костлявой старухи с косой. Забудь все это, я не такая. Не такая. Хм, значит, все-таки оно не мужик. Мои глаза сверху донизу пробежались по неказистой фигуре, в поисках чего-нибудь выдающегося, подтверждающего ее принадлежность к женскому полу, но безрезультатно. Кажется, она поняла причину моего выразительного взгляда, потому что скрестила руки на груди и хмуро бросила: – Ну уж извини, какая есть! – А это кто тебя так? – я кивнул на синяк на лице у моей собеседницы. – А, это ваши местные, у подъезда подловили, – Смерть тяжело вздохнув, достала из внутреннего кармана куртки примятую пачку сигарет. – Им, видите ли, тоже видон мой не понравился! Шпана дворовая. Спички есть? – И ты им ничего не сделала? – я на автомате полез в карман за зажигалкой. – Не-а. – Почему? – Рано им еще. Один из них только через два года ласты склеит – порежут в драке, а другой еще не скоро. Напьется на собственной свадьбе, сядет за руль, а дальше – прощай жена, привет фонарный столб. Ладно, хватит трепаться, мне еще одного клиента забрать нужно. Тут недалеко, в соседнем доме. Пойдем. – Как это, пойдем? – я недоуменно уставился на Смерть. Вот так вот просто, пойдем и все? А как же возвышение или падение души? Черти, там, или ангелы... Свет в конце туннеля... – Обыкновенно, ножками! – Смерть развернулась и пошаркала к лестнице. – Куда мы пойдем? – Я же тебе сказала, в соседний дом, – Смерть раздраженно затушила сигарету о лестничные перила. – Там одну бабульку нужно забрать. Восемьдесят семь лет, геморрагический инсульт. Идем уже скорее, у меня график поджимает. – А потом куда? – не унимался я. – Увидишь. Я послушно двинулся следом, не уставая удивляться нереальности происходящего.