Старче...

- Хотите чай? – равнодушно спрашиваю я, усаживаясь в кресло напротив парня. Деловой партнер моего отца, на пять лет старше меня самой. В принципе, весьма привлекательный юноша, с глазами цвета чистого ночного неба и волосами, цвета вороньего крыла. Его взгляд донельзя серьезный и сосредоточенный, отчего становится даже смешно. - Не откажусь, - кивает он, заглядывая мне в глаза. - Кухня по коридору, справа, - пожимаю плечами я, подминая ноги под себя и откидывая голову на спинку кресла. Слышу тихий смешок парня и непроизвольно улыбаюсь сама, чуть кривя губы. - Спасибо, - он поднимается, стаскивая с себя легкий темный пиджак и вешая его на спинку своего кресла. Из-под челки наблюдая за ним, я пару раз встречаю его взгляд на себе. Легкий, просто изучающий, не более. - И мне, пожалуйста, принесите, - окрикиваю его я, замечая, что парень следует на кухню. А чего его лишний раз потом отправлять? Скажите, наглая? Не отрицаю, наглости хоть отбавляй, но так даже лучше. Как говорится: “Наглость – второе счастье”. Отчасти про меня… - Держи, - он отдает мне дымящуюся кружку с чаем и возвращается на место, снова читая какие-то бумаги. Делая первый глоток, я недовольно морщусь. Не люблю такой чай, о чем и открыто высказываю парню.- Буду знать, - спокойно пожимает плечам он, получая мой многообещающий взгляд.- Когда придёт твой отец? - Он сказал, что где-то через час, - вспоминаю я, делая ещё один глоток чая и облизывая губы. – Его задержали, и он попросил вас подождать тут, - заканчиваю я, получая недовольный взгляд отцовского партнера.- Что? – моргаю глазками, пытаясь понять, чем собственно недоволен юноша. - Не обращайся ко мне на “Вы”, я же не старик. И разница у нас лет… восемь, да? – всматриваясь в мою внешность, подводит итог юноша, отчего теперь сердиться приходится мне. Несмотря на мои восемнадцать лет, меня часто принимают за пятнадцатилетнюю школьницу. Даже когда пачку сигарет купить пытаюсь, продают только с паспортом, да ещё так косятся, что желание бросить скоро пересилит желание курить. Зачем курю? Балуюсь, наверное.… Нет, зависимости у меня нет, просто иногда легче от них становится. Да-да, я знаю, что это лишь самообман, но дайте человеку помечтать… - Пять, - поправляю его я, одним глотком осушая пол кружки.- Мне Восемнадцать! – ставлю ударение я, замечая слегка удивленный взгляд.- И не нужно так смотреть, - фыркаю, обиженно вытягиваю губки и отвожу взгляд. - Так ты совершеннолетняя? – улыбается парень, заставляя меня скептично посмотреть на него. - Это тонкий-тонкий намек? – елейно тяну я, поднимаясь с кресла и отставляя кружку в сторону.- Знаете, старичок, вы не мой типаж, хотя… - подхожу ближе, опираясь руками на столик и заглядывая ему в глаза. – Нет, точно не мой… Прости, старче… - отпрыгиваю, разворачиваюсь и уже хочу уйти, как он нагло ловит меня под локоть, разворачивая к себе. - А подумать? – шепчет тихо-тихо, а его голос приятно отдает в ушах. Хриплый, прямо как я люблю. – Хорошенько подумать? – в его глазах горит пожар, отчего становится как-то разгильдяйски свободно. Поцеловать? - Совращение малолетних карается по закону, - фыркаю я, слегка улыбаясь. - Ты не маленькая, не прокатит…. – улыбается и нагло целует меня в губы. Я собственно и не против, посему и отвечаю на поцелуй, обхватывая его за шею и вставая на носочки. И почему я такая маленькая? Хотя, сейчас не в этом суть. Слегка посасывая мою нижнюю губу, он проникает мне в рот, играя с моим языком своим. Приятно, отчего дышать становится сложнее. Поцелуй длится долго, очень долго и заканчивается лишь тогда, когда воздуха остается совершенно мало. - Вы, чертов соблазнитель, - смеюсь я, чувствуя, как он треплет меня по волосам. - Кто бы говорил и… - шепчет прямо в губы, - Прекрати обращаться ко мне на “Вы”! - Есть, старче…