Это не конец

Шум. Треск. Крик. Я бегу на звук, сбивая всё на своём пути. Все встречные послушно прижимаются к стенам, освобождая мне дорогу. Джокер наверняка снова выкинул какую-нибудь жестокую и бессмысленную шутку, понятную только ему одному.  Каждую неделю одно и то же. И если верить врачам, он это делает только во время моих визитов сюда, в Аркхэм. Кто бы сомневался. Думает, мне без него скучно, хочет напомнить, что "мы обречены бороться вечно". Как бы не так, Джокер. Скоро ты сгниёшь от тех препаратов, что тебе вкалывают здесь. Завянешь, как одинокий цветок в пустыне.  Вбегаю в его палату. Медсестра на полу пятиться к выходу, с ужасом смотря на клоуна. Джокер сидит тихо и спокойно, переплетая пальцы рук. Сама невинность. Помогаю медсестре встать и медленно подхожу к нему. Он поднимает голову, смотрит на меня и широко улыбается: - О, а вот и ты, Бэт. А я тут налаживаю контакт с персоналом. Он кидает взгляд на медсестру, которая тут же с визгом выбегает из палаты. - Знаешь, - заговорчески шепчет он мне, - они тут все такие грустные и занудные, да-да, совсем заработались, бедняжки.. Знаешь, если бы я смог выбраться отсюда, я бы их рассмешил, показал бы, как надо веселиться.. Если бы я только мог.. Ты же знаешь, Бэт.. Это же всё так смешно.. И красиво..  Если бы я мог.. Знаешь, они тут что-то вкалывают мне.. Я так больше не могу, мой мозг разрывает..  Больше я не в силах терпеть это. Разворачиваюсь и выхожу, плотно закрыв дверь за собой. Смотрю на монитор, показывающий его палату.  Джокер сидит на полу, обхватив руками голову. Через дверь слышу, как он тихо стонет.  И у меня всё сжимается внутри: я предчувствую, что это не конец.