Придуман мной, тебя никто не знает, живёшь у меня в сердце ты всегда. Никто и никогда о тебе не узнает. В душе ты след оставишь на года.
Твои глаза, твой рост, твоя прическа, твоя улыбка, звонкий смех... Ты появился, с малого наброска, и будешь вечно лучше всех.
Я знаю, в этой жизни, холодных глаз таких, я не увижу никогда. Прошу, лишь только не исчезни, ведь пусто станет снова мне тогда.
Я знаю, ты не идеален, и согрешил не мало за года. Но все твои ошибки кровью искупались, и форма твоя серая мне мила, господа.
О, Боже, кто бы мог подумать только, что я влюблюсь в того, кого придумала сама. Я прорисовывала тебя в мыслях столько, порой казалось - ты моя судьба.
Ты - Мартин Вайс, солдат, один такой. Блондин высокий, худощавый. Я опишу тебя одной строкой: "Ты идеал - быть может в чём-то и неправый"
Ты снился мне не раз, казалось, что моя жизнь - это вот этот сон. Как жаль, что с восходящим солнцем это обрывалось, и идеал наш в жертву утру принесён.
Ах, Марти, Марти, почему же? Больна тобой уже не первый день... Не может быть на свете ещё хуже, когда милее мир придуманных людей.