Фальшивая реальность.

Почему она плачет, в который раз перечитывая одну и ту же книгу? Как кукла, она сидит в большом кресле с идеально прямой спиной, словно не живая. Бледного лица почти не видно из-за длинных чёрных волос, раскиданных по худым плечам. Даже сейчас, ты абсолютно спокойна, но слёзы все-же катятся по бледным щекам, падая на старые потрепанные страницы глупых историй. Ты всегда верила в сказки, не раз доказывая мне, что все это есть, и что оно вот-вот заберет тебя из этого мира. Что мы живем фальшивой реальностью, не желая понять суть. Я всегда насмехался, говоря, какая ты глупая, и что чудес не бывает в жизни. Ты сжимала свои маленькие ручки в кулаки и стискивала зубы, глотая боль и обиду. Я знал, что ты пытаешься изменить меня, открыть мне глаза на что-то невероятное, только это все действительно так наивно. Тебе уже не семь и не десять лет, но ты с тем же усердием вчитываешься в строки, разыскивая потайной смысл, который бы позволил найти ключик к счастью. Я директор довольно крупной фирмы "Акасуно", поэтому то, что мне нужно уже есть. Смысл верить в идеал, если ты уже достиг всего, о чем мечтал? Деньги давно правят миром, а ты до сих пор ведешь поиски своего маленького мира. Ведь ты - простая няня в садике. Твоя зарплата, гроши, но ты ни разу не пожаловалась мне. Много раз я приходил в твою скромную квартиру с букетами роз, с дорогими платьями и изысканной едой. Ты была единственной, кого я так желал за всю свою жизнь, а ты, вместо того, чтобы принять мои подарки и кинуться на шею, возвращаешь их, опустив взгляд серых необычных глаз. Вот и сейчас, на тебе обычная старая ночнушка и чёрная толстовка, которые скрывают всю красоту твоего тела. Ты сидишь около открытого окна, нежно обнимая эту глупую книжку в кожаном переплете. Злость, безвыходность, жалость к самому себе. Я богат, красив, умен, почему ты не можешь полюбить меня? Чем книга лучше человека? Чем фантазии лучше реальности? Я мог бы подарить тебе любой бриллиант, стоило тебе только попросить. - Мир, это не только деньги, - тихо говоришь ты, опустив взгляд, пытаясь спрятать глаза под прямой челкой. Не сдержавшись, кидаю очередной букет к ее ногам, доставая из карманов пачки денег и кидая их на пол. Ненавижу тебя! И книги твои ненавижу! Любая падет к моим ногам, стоит только приказать. Любая, но не ты. Дыхание учащается, а руки невольно сжимаются в кулаки от злости. Деньги - это жизнь, это пропитание, это одежда. Что ты пытаешься ещё найти? Ты будешь есть книги? Или, может, приедет принц из сказки, и вы вместе будете жить в лачуге семи гномов? Разворачиваюсь и ухожу, хлопнув дверью. Ничего, ты сама приползешь ко мне, когда совсем обнищаешь. Я не упаду до твоего уровня, потому что я слишком забочусь о своей репутации. Ты называла меня фальшивкой, хотя сама окружила себя ложью, созданной в твоей голове. Реальность все равно коснется тебя. Наша... Людская реальность. *** Прошёл год с последней нашей встречи. Я увидел тебя случайно, когда ехал на очередное совещание. Попросив водителя приостановить машину, я взглянул на эти родные очертания твоего лица, совсем не изменившихся с последней встречи. Но ты была не одна... Рядом с тобой шел мужчина, что-то увлечённо рассказывающий тебе. Ты смеялась так искренно, как никогда не смеялась при мне. Его лицо, одежда и руки были запачканы в краске, а в руках он нес большой мольберт, на котором был изображен красивейшей пейзаж. Пейзаж из твоей книги... Пейзаж из твоего мира... Блондин был бедно одет, в прочем, как и она. Тогда, почему они так искренно улыбались? Врят ли их устраивает такая жизнь. Он вел себя, как последний ребёнок. Корчил рожи, щекотал ее, постоянно улыбался. Идиот. Только, с ним ты ведешь себя непринужденно, слушая каждая его слово и отвечая нежностью на каждое его действие. Он едва касается губами твоей щеки, а ты прикрываешь серые глаза, смутившись. Почему ты никогда так не относилась ко мне? Я ведь лучше... Намного лучше этого уличного художника. Что есть у него, чего нет у меня? Да он ничтожество, впрочем... Впрочем как и ты. Я любил такую пустышку, променявшую меня на бедного идиота, к тому же, ещё и шута горохового. Сказки - всего лишь миф. Ее любовь - выдуманная реальность. Не удивлюсь, если они где нибудь побираются, чтобы купить булку хлеба. Я хотел помочь, но ты была идиоткой, не способной увидеть ничего, кроме фальшивой сказки. Я усмехнулся, хоть она и не видела меня через стекло тонированной машины. Хотелось поиздеваться, хотелось на кричать, хотелось ударить этого мужчину. Нет, я выше этого. К моим ногам падет куча женщин, которые не против моей любви и моих денег. *** - Вам что-то принести, Сасори-сама? - спрашивает слуга, ставя передо мной поднос с таблетками и стаканом воды. Я, откашлявшись, мотнул головой. Он уходит, оставив меня в комнате, совсем одного. Снова эта тишина, сводящая с ума. С днём рожденья, старик. У тебя нет никого, кто мог бы поздравить тебя с этим праздником. Ни жены, ни детей, ни внуков. Ты всего лишь богатый старикашка, на которого толпами вешются молодые девушки, желая отграбастать денежек. По телевизору идёт глупая передача про выставку картин. Хотелось переключить, но, вдруг, я услышал ее имя. Она, такая-же старенькая, как я, махала руками, счастливо улыбаясь и обнимая того мужчину, с которым я видел ее много лет назад. - Сегодня мы на премьере картины великолепного художника - Тсукури Дейдары. Этот человек нарисовал непревзойдённую картину "Мир по ту сторону реальности" - рассказывала журналист с микрофоном, кидая взгляды на нарисованный пейзаж за ее спиной. - Эта картина показывает нам всю прелесть живого мира. Посмотрите на эти пейзажи, на этот водопад. Это по истине восхитительное произведение было выставлено в музее. По моему, оно заслужило... Девушка ещё что-то говорила, а я не мог оторвать взгляда от своей старой любви - Хинаты. Седые волосы, забранные в пучок, морщинистая кожа, мешковатая одежда. Он тоже не изменился. Все так-же наивно улыбался и целовал ее в щеки, хоть и постарел. Вы счастливы, не смотря на все трудности в жизни? Почему так болит сердце, стоит мне увидеть их счастливые взгляды? Мой дом стоит около миллиарда долларов, в котором около пятидесяти слуг, но в душе все равно пусто и одиноко. У тебя не было ничего, но ты не сломалась под натиском, до последнего храня надежду. Это и есть то, что ты называла "сказкой"?