крылья мсье бонапарта

вечерами в военной школе мальчишки болтают, свешивая худые ноги с концов кроватей. они здоровы, сильны, дружны, что воронья стая, крылья у них тоже по форме вороньи, кстати. к четырнадцати годам у каждого на земле вырастают крылья - бывают темней, светлей, у каждого - одного размера и формы. только этим вот мальчиком быть позорно; у каждого в школе крылья размахом в метры, про этого говорят - крылья его унесет и порывом ветра. вечерами в военной школе мальчика зло и ядовито зовут цыпленком и мокрой курицей. он дает сдачи, от гнева в глазах у него светло, он кусает до крови губы, он хмурится, хмурится почему, думает он, мои крылья никак не растут у других они хоть и средние, да видно их за версту, у всех они закончат расти к двадцати годам что же это, думает он, ну что это за беда потом им всем становится двадцать. в июле париж окрашен: кровью, смертью, свободой, посвистом пули над головой, и крылья у многих, не успев распробовать неба, оторванные, валяются на дороге. но в двадцать крылья его продолжают расти, и хоть ветер, что мог бы их унести, не стих, они набираются силы и красоты мальчик, их обладатель, штурмом берет мосты, крепости роялистов и целые страны его не берут ни сабли, ни пули, ни раны ему говорят: что твои крылья? растут? как странно через чуть больше, чем пятилетие, его тень накрывает собой европу это даже смешно, это не лучше, чем любая басня эзопа моравийское поле бурлит, в лучах восхода ветер играет пылью мальчик стоит очень прямо, что твой соляной столп, что жена лота. он молчит. за спиной его тяжелые орлиные крылья шириной - во все праценские высоты.