Она всегда была странная

- Завари мне космос, посыпь все это кусочками заката и… - Добавить немного утренней свежести? - Да, пожалуйста. ---------------------------------------------------------------------------------------- Она всегда была странная. Она была разной. Днем – Одна, ночью – совершенно Другая. Она проста днем, открыта, но она слишком глубоко уходит в себя ночами, слишком открывает Душу.       Слишком глубоко чувствует свои воспоминания.        Она всегда дарила душу тем, у кого ее нет – Интересу, Ревности, Боли. Это были ее спутники жизни, она говорила о них, как о людях. Они приходили и уходили, но она оставалась. Она рассказывала по ночам сказки, у которых не было конца, и она никогда не хотела их закончить, она говорила, что так станет слишком просто.       Она не любила это слово. «Просто». Да, она не любила простоту. Я говорил ей, что она идеальна, но она закрывала глаза, глубоко вздыхала и говорила, что у всех есть свои недостатки.       Она знала, что это единственное, что навсегда останется с ней. Ее Недостатки. Я знал, что мне будет сложно с ней, потому что она… Не такая как все? Она тоже всегда так говорила, терпеть не могла, когда ее сравнивали со «Всеми».       Но иногда даже она становилась «Всеми». Она могла не спать, зная, что завтра будет трудный день, но она хотела дождаться рассвета. Она говорила, что чувствует, когда он особенно красивый. И он ни разу не ошиблась. Подставляя руки под холодные капли дождя она, закрыв глаза, говорила, что ей жалко небо, ведь оно тает, но даже не замечает это. Она уходила в свой Мир, который создала еще до меня. Она уходила и она писала. Она старалась рассказать о нем, оставить его на этой бумаге, потому что он становился слишком большим. Она терялась в своем же мире, переставая чувствовать реальность.       Но она никогда не могла закончить. Нет, не потому что это было просто. Просто у ее мира не было границ. Я открывал двери ее мира, но встречал лишь каменную стену за ними.       Она была собственницей. Это – ее. Она жаловалась, что ей не снятся сны, что она не помнит их. Завидовала мне, когда я рассказывал ей о своих. Так по-детски, словно кому-то купили игрушку, а ей нет.       Но она никогда не плакала. Я не видел её слез ни разу. Я слышал их. Но она не знала об этом. Я трогал ее любимую мягкую подушку, которая была пропитана горем и солью.       Ох, любимые… Она боится этого слова. Она слишком редко его говорит, она знает, что обижает этим людей, но все равно продолжает молчать. Для нее это что-то особенное. То, что нужно говорить лишь в самых особых случаях, то, что должны и так знать другие по ее отношению.       Но иногда она слишком наивна, думая, что все ее поймут. Она не любит никчемные прикосновения. Она ненавидит держаться за руки, если так сказали. Она сделает это только тогда, когда ей самой захочется, когда она сама готова подарить свое тепло.       И получить взамен во много раз теплее. Но иногда она слишком доверчива, получая взамен лишь холод. Иногда она одевает Маску-Счастья. Нет, не так. Всегда. Это ее щит. Она помогает другим, дает советы, за которые ее готовы расцеловать, но она не может помочь себе. Ее Маска может многое, она может показать, что она счастлива, даже изобразить печаль или грусть. Но они слишком поверхностные, их не трогают, не лезут внутрь, поэтому никто не знает, что они пустые.       Но, когда Маска спадает, ее душу больше ни что не сдерживает. Но об этом никто не знает. И не должны, ведь тогда она станет слишком уязвима для Равнодушия. Ее убьет это, и Время не сможет помочь.       Жизнь уже прожигала дыры в ее мире, воспоминаниях, в душе. Но она справлялась. Она любит быть одна. Нет, конечно, её устраивают компании, она даже зависит от них, она, можно сказать, их душа, которая никогда не унывает.       Еще бы! На ней ведь Маска. Но стоит ей остаться одной – все меняется. Она осознает, что отличный собеседник для самой себя. Именно тогда она дарит всему вокруг души. Ведь в эти моменты она все равно слишком одинока и слишком слаба, чтобы оставаться одной. Она шептала мне, что ей сложно. Она не объясняла причин, она просто говорила это. Я понимал.       Ведь именно этого она хотела. Понимания. Без лишних слов. Я пытался изучить ее, я пытался ее понять, но у меня не выходило. Я осознал, что ни у кого не выходило, если она сама не хотела. Она не хотела чувствовать себя жалкой, беспомощной или той, кто хвастается каждой бесполезной мелочью. Она боялась. Боялась мира, незнакомых людей, новых знакомств.       Но ее Маска была слишком хороша. Мне было с ней просто. Я понял это позже. Но она всегда говорила, что с ней сложно, что она странная. Она говорила, что я зря с ней связался, но я просто молчал.       Я знал, как ей важно Молчание. Отдых от слов. Хотя сама она говорила достаточно много. Но она говорила лишь когда хотела. У нее было огромное количество желаний и идей, которые так и не смогли появится на свет, которые так и не осуществились. Но она никогда не страдала по этому поводу, она знала, что одно заменит другое. Она могла утонуть в своих мечтах, которые затягивали ее, и лишь снова коснувшись Настоящего – они исчезали, оставляя Пустоту. Пустота. Она не понимала, что это. У Пустоты тоже была душа, она говорила, она заполняла ее.       Но ее Мир сражался с этим. Пустота заполнялась снова и снова. Меня поражало это. Ее было сложно понять, она не давала этого сделать. Как всегда. Если она не хочет – она не покажет. Она завидовала жизням других. Она говорила, что ее – слишком скучная, бесполезная.       Но она ничего не меняла. Ведь это была ее Жизнь. Или не хотела? Она не знала, что рассказать о себе. Ее ставил в тупик этот вопрос. О себе? Она пробовала копаться в себе, но масштабы слишком огромны. Она не понимала себя. Но должен быть тот, кто понимает ее. Без лишних слов, кто знает, когда она сняла Маску, кому она откроет дверь в свой мир. Мир, который никогда больше не отпустит. ----------------------------------------------------------------------------- - Почему ты еще не спишь? - Я жду. - Чего? - Рассвета. Сегодня он будет особенным. Садись со мной.