небо в коробке.

В кармане - коробок спичек, в голове - пусто, в глазах - тяжёлые свинцовые облака. Кто бы знал, как устал я от этой больной пелены, что не отпускает город ни на минуту. Так и кажется, что сейчас спустится ещё ниже - куда уж? - обовьётся вокруг шеи и задушит. Город засыпает в темноте, надеясь, что утром увидит хотя бы край неба, и просыпается всё в той же серой вязкой тени. Иногда мне кажется, что это проклятие, которое злой волшебник обронил по дороге домой, а иначе чем ещё объяснить то, что никто и никогда здесь не видит неба? Сегодня оно снова снится мне. Высокое. Пьянящее. Лазурное, яркое, почти прозрачное, кристально-чистое небо. Голубое и шёлковое - словно огромный морфо накрыл своими крыльями город, да так и застыл, и только ветер заставляет хрупкие крылья трепетать. Небо. Настоящее живое небо... ...а утром мутная облачная пыль снова засыпает мне глаза. Бесполезно. Всё без толку. В кармане - коробок спичек, в голове пустота, глаза болят от ненавистной пыли. Кто бы знал, на что только я готов ради неба!.. Да только беда в том, что я не знаю, как вернуть свет. Знал бы - давно б сделал, ерунда ведь, всего лишь облака, комья ваты и человеческого страха! С ненавистью смотрю я на проплывающие над головой клочки грязной ваты и бурых бинтов. Словно повязки, которые не меняли с самой войны. Повязки на глазах больного неба, которые не дают видеть ни ему, ни нам. Да сжечь бы их - и дело с концом! Я подрываюсь на ноги, выхватываю коробок спичек из кармана и едва ли не высыпаю их все в попытках вытащить хоть одну дрожащими руками. Меня трясёт, словно в лихорадке, а я поджигаю спичку за спичкой, порой переламывая их пополам, и швыряю вверх, цепляя каждой на хвост свой же крик. Спички летят как стрелы. Стрелы с горящим оперением. Стрелы, уносящие с собой вверх мои надежды и желания. Обуянный гневом, я кричу и кружусь, то умоляя, то ругая пелену, что зависла надо мной. Вот она тянет свои руки ко мне, вот отстраняется, обжигаясь о крик и спички, вот кружит над головой... Постепенно силы кончаются. Момент исступления проходит. Последняя спичка-стрела с обугленным древком падает мне под ноги, а сам я опускаюсь на землю, бессильно откидывая опустевший коробок. Что ж... Облака - не вата, не бинты и не тополиный пух. Они не горят. Стоило понять это раньше. С тихим вздохом поднимаюсь на ноги, попутно пинаю злосчастную коробочку и отправляюсь домой, в свои небесные сны. Сегодня оно снова снится мне. Высокое. Пьянящее. Недосягаемое. Настолько реальное, что слепит глаза, что топит в своей синеве, щекочет яркими солнечными лучами, настолько живое, что, кажется, само дышит. И я дышу с ним в унисон. ...а утром просыпаюсь от того, что солнечный луч светит мне прямо в глаз. Пытаюсь смахнуть наваждение ладонью, провожу по лицу, но свет не исчезает. В изумлении я распахиваю глаза и вижу его. Небо. Синее. Настоящее синее небо. На подоконнике лежит мёртвый спичечный коробок, в уголке которого ещё остался осколок неба. Иногда спасение может оказаться куда ближе, чем кажется. Например, в кармане.