Часть 1
21 августа 2014 г., 13:16
"Высоко, высоко, высоко в холмах, высоко на сосне, на помосте она считает ветер старой рукой, считает облака со старой присказкой: ...В целой стае три гуся..." К. Кизи "Пролетая над гнездом кукушки"
Вот твоя комната - банка для мотыльков, где с каждым утром опять наступает вечер; время - никчёмный доктор, а если лечит, то в основном кнутом.. Вот твоя койка, где надо лежать пластом, а лучше - крестом, впиваясь в ладонь стигматом:"Ну же, побудь хоть разок солдатом, не ощущающим ничего." Ну же, побудь хоть разок, как все: мёртворождённым, тусклым и идентичным, с голосом птичьим - кукушкой в чужих часах. Слушай, ну кто так рисует страх? Страх бестелесен, а значит, он безъязычен; страх безразличен, а значит, он - пустота. Вот твоя бухта с окнами на закат, с небом на горизонте червонной масти. Волны у мола свои разевают пасти, словно хотят живьём тебя проглотить. Море бурлит и плюётся кроваво-красным, будто со вспоротым брюхом кит перебирает в агонии плавниками /брось острый камень, чтобы его добить/. Время когда-то приносит свои плоды, время наносит на раны бесцветный пластырь. Кто-то прозревший возьмёт тебя за запястье: "Вот твое счастье, поди его, разгляди.." Он остаётся совсем один. Ты же хохочешь, безумный и безучастный. И прижимаешь крепко счастье к своей груди.
