танцы на могилах
10 февраля 2016 г., 11:37
его пьяные речи на кладбище пахли стихами;
я вечно твердил ему, что смертельно занят.
такое чаще случалось беззвёздными полу-ночами, после того, как часами мы танцевали танго,
а не дурацкий вальс.
Он фыркал в ответ небрежно, я в числах безбожно грешил, путая слишком люто
наше завтра и наше вчера.
и мы утопали в танцах.
— засранцы! — кричал не в ласках наш алкашня-сосед.
и ты доставал мне плед,
смеясь до упада с фоток, которых имелась сотка,
и ты улыбался сонно, потягивая вино.
и мы лежали так близко,
а с неба летели листья.
и я целовал запястья, смотря на пустой потолок,
а утром звенел звонок, и мы, допивая сок, кричали, что дверь открыта,
и что мы по горло сыты
этими вот визитами, когда на часах лишь семь.
и мы попивали кофе, минуты валились за сотню, и мы не страшились боли,
всё продолжая грустить.
за окном расцветали цветы, не менялись лишь я и ты,
потерянный в нас криптонит кричал что-то о переменных.
время бежало мерно.
мы избегали терний, к нам возвращалось лето, сияя зелёным светом, и это ложилось камнем
на нас с тобой
супер-странных,
но ты говорил: «всё в порядке»
и мучались в беспорядке этого мира все.
и розы цвели лиловым,
катились мы по наклонной, забывши все страхи дома, с тобою мы были тут.
— ты — это мой уют, — шептали друг другу как зуд, и эти слова нещадно на коже чертили раны.
— нет нам пути обратно, — шептал я, идя вперёд.
и ты говорил лишь «луи», моля о моих поцелуях,
но я отдавал в твои руки
целиком
себя
самого.
на улице вновь темно, разбиты мы как стекло,
и мы друг для друга - дно, но знаем:
что есть, то есть.
с тобой мы не ищем лесть,
мы ищем «сейчас»
и «здесь»,
мы ищем место осесть, и я знаю,
что ты - моё.
погибнем с тобой вдвоём,
шептать буду я:
— влюблён.
и демоны на могилах
будут у нас танцевать, но будет уж нам плевать.
мы будем лакать вино,
не будем значить ничто, и только сердец тепло,
будет держать нас вместе.
как в старой попсовой песне, мир станет слишком тесен,
для наших огромных душ.
и кровь закипит в наших жилах,
и будем стоять на могилах,
а наши пьяные речи
потонут
опять
в стихах.
