***
Шерлок кашлял, не в силах остановиться. Конни застыла перед ним с бутылкой воды в тонких руках, явно не решаясь предложить ему её. Парень, наконец, перестал задыхаться от приступов кашля и обмяк, повиснув на ремнях. - Привет, Джон Ватсон, - голос Мориарти был серьёзным. Шерлок открыл мутные серые глаза и уставился на Конни. Его рот приоткрылся, словно он собрался что-то сказать. - Шерлок там, где ты его никогда не найдешь, Джон… хотя, если ты хочешь увидеть, что от него осталось, добро пожаловать. Может, выпьем по чашечке кофе? Конни обернулась на Мориарти, совершенно забыв о Шерлоке, который снова дёрнулся в путах. - Да, давай встретимся в месте, где нас никто не сможет потревожить. Там, где темно и тихо. Тебе понравится… я скоро пришлю тебе фото. Ты догадаешься, куда идти, верно, Джон? Ради него ведь догадаешься… Мориарти стоял, прислонившись к стене, на его губах играла довольная улыбка. Завершив разговор, он отправил iPhone Шерлока в карман. - Спасибо, Констанция, что просветила меня насчёт маленьких страхов нашего милого Джона. Шерлок увидел, как руки у Конни затряслись так, что она выронила бутылку. Та с треском хлопнулась об пол, разбрызгав содержимое. - Ты ведь понимаешь, что я имею в виду, - вальяжно сказал Мориарти, растягивая слова. – Побудь с Шерлоком, а я пока позабочусь о Джонни. Шерлок вновь зашёлся в кашле, и Джим сделал шаг к нему, задумчиво смотря на своего бывшего соседа. - Он изменил тебя. И поэтому я не буду тебя убивать. Потому что мне интересно, что станет с тобой, когда не станет его. Мужчина рассмеялся и провёл рукой по своим напомаженным волосам. Шерлок ничего не ответил. - Не хочешь ему передать что-нибудь? Записку? Аудиозапись? Посвятить песню на радио? Шерлок застыл. Дыхание с хрипом вырывалось из лёгких. - Ничего? Ну подумай. Как скучно. Алло, Шерлок Холмс, я говорю с тобой! Или наркотик выжег тебе весь мозг? Мориарти щёлкнул Шерлока по лбу и недовольно надул губы. - Ну вот, теперь я испачкал палец. И что теперь делать? В пустой комнате с белыми стенами было слышно лишь как тяжело дышит Шерлок. Капля пота ползла по его виску. - ЧТО ТЕПЕРЬ ДЕЛАТЬ, МАТЬ ТВОЮ?! – внезапно заорал Мориарти, и Конни подпрыгнула. Шерлок никак не отреагировал, продолжая без сил висеть на ремнях. Джим быстро прошёл в другой конец комнаты, и вскоре там не осталось никого, кроме Шерлока и Конни. В комнате без окон и дверей.***
Я тупо загружал магазин. Пистолет лежал рядом на кровати, а я достал коробку с патронами (подарок от Конни) и засовывал их в магазин. Пущу пулю этому Мориарти в лоб. Кучей проблем меньше. После того звонка мне оставалось только ждать сообщения, чтобы знать, куда идти. Но я написал Лестрейду и Питеру Джонсу. Не знаю, зачем. Я просто написал им, что Шерлок пропал. Ни один из них, скорее всего, не воспримет это всерьёз. Хотя, Лестрейд же любит Шерлока… Я сглотнул и загнал магазин на место – он остановился со щелчком. Теперь у меня есть заряженный пистолет. Ура. Я достал телефон из кармана и положил на тумбочку рядом с кроватью. И растянулся на одеяле, прямо в кедах, подложив руки под голову. Меня трясло от напряжения.***
Шерлок пошевелился. - Воды? – спросила Конни, осторожно подняв бутылку с пола. Шерлок кивнул, но когда она поднесла горлышко к его губам, помотал головой. - Развяжи меня, - хрипло сказал он. - Не могу, - Конни сделала шаг назад и воззрилась на пленника.***
Телефон тренькнул, и меня словно подбросило – я схватил смартфон и открыл входящее сообщение. Это было фото. Старый, заброшенный… гараж? Я провёл двумя пальцами, увеличивая картинку. Стальная дверь на ржавом замке, резиновое покрытие на земле у входа. Нет, это был не гараж. Это был склад, и я его прекрасно узнал – в нём хранили маты, которые студенты Бёрнстеда вытаскивали на стадион, когда занимались прыжками в высоту. Следом пришло новое сообщение: «Успеешь через два часа? ДМ» Успею ли я. А у меня есть выбор?***
- Можешь, - возразил Шерлок. Конни покачала головой. - Я теперь работаю на Мориарти. - За наркотики, - голубые глаза сощурились, изучая девушку. - Какая разница? – она не спорила. – Что бы ты ни сказал, я и пальцем тебя не коснусь.***
У меня изо рта вырываются облачка пара. Руки в перчатках без пальцев мёрзнут, я на ходу дышу на них, поднося к лицу. На землю опустилась безмолвная, безлунная и безликая ночь. Дома слепыми окнами смотрят на меня, быстро проходящего, скользящего по узким проулкам, где звук шагов эхом отражается от кирпичных стен. Втягиваю голову в плечи, ёжусь от холода. Нужно было надеть шапку. Хмыкаю. Шапка. Где-то там, за этими окнами, люди, которые считают этот вечер скучным завершением скучного дня. Будь всё по-другому, я бы был в их числе. Им неизвестна ценность скуки. Скучно – значит, стабильно. Я согласен терпеть вопли Шерлока о том, что ему скучно. Просто я не хочу такое «нескучно». Я хочу быть с ним, как бы он ни бесил меня, каким бы засранцем ни был. Я согласен быть его скукой. Обхватываю себя руками. Ноги сами несут по знакомым закоулкам. Вот мусорные баки, в которые мы с Айзой выкидывали мусор – как-то раз нас наказали за то, что мы перекидывались шуточками во время утреннего сбора. Вскоре я вижу высокие железные прутья забора, по периметру охватывающего территорию Бёрнстеда. Перелезть его – дело пары секунд. Никакой охраны, никого. Мягко приземляюсь на твёрдую землю – пистолет больно бьёт по грудной клетке – морщусь: он во внутреннем кармане куртки. Освещение на стадионе выключено. Моя цель – небольшое здание на другом конце поля. Будь включены прожекторы, нелегко бы мне пришлось. Но нужно ещё и осознавать, что я имею дело с Мориарти, а приборы ночного видения ещё никто не отменял. Поэтому я застываю у забора, задумавшись. Я отлично знаю территорию Бёрнстеда. Значит, в этом у меня преимущество. Но, с другой стороны, что оно мне даёт? Я закусил губу и задумался, не двигаясь с места. Посмотрел на часы, нажав на кнопку, чтобы включить экранную подсветку. До назначенного Мориарти времени ещё полчаса. Затем отправил СМС Лестрейду, что я в Бёрнстеде. По крайней мере, будут с Джонсом знать, откуда копать. Я принял решение обойти стадион по траве у забора и затаиться рядом со складом. Если Мориарти появится, я сразу же пущу пулю ему в лоб. И тут же я увидел брешь в своём, казалось бы, таком простом плане. Если я убью Мориарти, то как я узнаю, что стало с Шерлоком? Сажусь на корточки рядом со складом. В последний момент я выключил звук на телефоне – радостное треньканье, оповещающее об очередном СМС, вряд ли выручит меня из затруднительного состояния. Прислоняюсь спиной к стене. Она холодная, и мокрая сырость пробирает до костей. Я дрожу – от холода, от страха, от волнения. Я взбудоражен до крайности. Я… Телефон глухо вибрирует в моей руке. «Хватит сидеть на улице. Заходи. ДМ» Хмыкаю. Кажется, у меня нет выбора. Он снова опередил меня на ход. Встаю, чувствую, как кровь отливает от головы: вызванные этим головокружение и тошнота застают меня врасплох. Запускаю руку во внутренний карман и нащупываю холодный металл пистолета. Осторожно вытаскиваю пистолет и тяну на себя затвор. Щелчок. У меня есть заряженный пистолет. Ура. Я открываю дверь склада – не заперта. Она открывается с тихим звуком, не похожим на скрип. Со звуком, похожим на стук крышки, упавшей на гроб, дверь ударяется о стену. На складе темно. Единственный источник света – яркое пятно электрической лампы, стоящей на полу. Я щурюсь – глаза пытаются привыкнуть к освещению. Кто-то шевельнулся у стены. Я поднимаю пистолет и направляю на расплывчатое пятно, обретающее всё более чёткие очертания по мере того, как моё зрение адаптировалось. Это – Моран.***
OST: A Perfect Circle – Passive Шерлок сплюнул на пол. Конни и бровью не повела, хотя он чуть не попал ей на сапоги. - Ты знаешь, что делать, - хрипит он. - Нет, - отвечает она. - Ты прекрасно знаешь! - Нет. - Я… Шерлок смотрит в пол. Его трясёт. - Думаешь, я не знаю, что станет с Джоном? – прохладно спрашивает девушка. - Джон ни в чём не виноват. Конни не ответила. Голубоглазый поднимает голову и смотрит на неё. - Ты у меня в долгу.***
- Я думал, что встречу здесь Мориарти, - тихо говорю я. Моран, прислонившийся спиной к стене, жмёт плечами. Его руки сложены на груди, всем своим видом он показывает, что ему совершенно плевать, что у меня в руке пистолет. Я застыл, моя рука словно срослась с оружием. Я не могу пошевелиться. - Мы с Мориарти некоторое время работали на одного и того же человека. Впрочем, это неважно. Он послал мне подарок. - Подарок? Моран улыбается, и я имею несчастье лицезреть его желтые зубы – край одного отколот. В улыбке бывшего полковника нет ничего весёлого. - Почему ты хотел застрелить меня? Рука не дрожит. Это хорошо. Моран облизывает губы и тянется рукой к карману. - Не шевелись, - тихо предупреждаю я, поведя Береттой. Он хмыкает. - Чего мне бояться? Тебя? Не смеши, мальчик. Я стискиваю зубы. Себастьян достаёт портсигар и книжку спичек. Смотрю, как он зажигает одну и затягивается папиросой. Маленькое помещение заполняется запахами серы и табака. Когда папироса раскурена, Моран задумчиво смотрит на меня. - Знаешь, что такое вендетта, юный Ватсон? Это кровная месть. Мы мстим за тех, кто был нам дорог. Мы мстим тем, кто убил дорогого нам человека. Мы мстим убийцам. Сглатываю. - При чём тут я? - Афганская война унесла множество жизней. Ты думаешь, я могу винить в чём-то солдат? Себя? Вот правительство – могу. А ты… хотя, почему бы и не рассказать. Рука перенимает холод металла. Скоро я превращусь в ледяную статую. Мальчик Кай, который заслушался речами Снежной Королевы. Правда, Королева превратилась в грязного курящего мужика с загорелым лицом и песочного цвета волосами. Даже светлые глаза Морана казались выгоревшими. - У меня был брат. Он погиб на войне. Я помню его рану. Царапина. Моран глубоко затянулся. - Пулевое ранение навылет. А через пару недель я смотрел в его раскрытые глаза. Мёртвые глаза. Ты когда-нибудь смотрел в глаза мертвецу, мальчик? У меня перехватывает дыхание. - Понимаешь, если за раной надлежащим образом не ухаживать, даже дома ты можешь подцепить заразу. – Невольно двигаю плечом. - А мы были в полевых условиях. Какая там санитария… но, понимаешь… тех, кто был в плохом состоянии, отсылали с линии фронта. Их лечили в больницах, в специальных переносных мед-пунктах с оборудованием. Или и вовсе отсылали на родину. Но нужно было… Снова долгая затяжка. Я заметил, что руки у него чуть подрагивают. Сам же я обратился в слух, обратился в скалу. - Нужно было заключение врача. Однако, наш врач заявил, что Моран-младший спокойно может сражаться и дальше, что никакого заражения нет. Я разговаривал с этим врачом, доказывал, что брат больше не выдержит, но тот заверил меня, что Морану-младшему скоро станет лучше. В тот же день мне пришлось вылететь с отрядом вперёд, в паре километров от нас заметили пожар. Когда я вернулся, я успел только его похоронить. Храню молчание. - Знаешь, как звали того врача, мальчик? Забываю, как дышать. - Его звали Хэмиш Ватсон. Сжимаю пистолет с такой силой, что пальцам становится больно. - Я хочу, чтобы он тоже потерял дорогого ему человека. Убить его было бы… милосердно. Я хочу, чтобы он страдал так же, как и я. Палец на спусковом крючке дрожит. - Ну, не промахнись в этот раз, - внезапно говорит Моран кому-то за моей спиной. Я чувствую движение. Кадры. Голубые глаза. Светлые волосы. На меня смотрит призрак. Призрак, рука которого обращена в дуло пистолета. И раздаётся выстрел.