Книга сказок

Дыхание сбито, раны кровоточат, сердце колотится как сумасшедшее - ты знал, на что идёшь. Ты знал, чем всё может закончиться. Бунт, война, революция - это твоя мечта? Глупец! Что же ты наделал?! Ничто не будет так, как было вчера. Всё уже по-другому, пути назад нет вовсе, как и выбора. Выбор сделан, карты сданы, ставка - твоя жизнь. И если бы только твоя... Поднимаюсь; раны затягиваются, сердце бьётся уже спокойнее. Конечно, я отомщу и всё исправлю. Конечно, всех спасу. Так, как раньше, уже не будет, будет лучше! Будущее прекрасно, реальность безобразна, а прошлое... его нет. Мосты сожжены. Шутка ли - провинциальный мальчишка, рванувший в столицу, дабы свергнуть Бессмертного Правителя? Сколько ему, этому Бессмертному? Лет двести, триста? Мало ли таких юнцов за эти годы полегло, пытаясь свергнуть его? Впрочем, что толку ровнять себя с мёртвыми? Я жив, а они мертвы. Я пережил встречу с ним и даже умудрился сбежать, я не в камере, среди крыс и смрадных трупов своих предшественников. Я среди своих. - Чего ты там застрял? - в дверном проёме показался силуэт Салиши. Мне всегда казалось, что женская красота не живёт после сорока, Салиша же сломала этот стереотип. Крепкое тело, упругая грудь, лицо непокорённой воительницы, в глазах - стальная воля... Ровная кожа; готов поспорить, на ощупь не грубее лепестка молодой розы. Проверять не пробовал: прелестница не выпускает из рук самодельный самострел. Думаю, последние лет двадцать никто этого не пробовал, потому назвать меня трусом было бы достаточно глупо. - Всё в порядке, - улыбаюсь спокойно, стараясь не выдать бушующий в моей груди пожар, не выпустив ни одной из слезинок, которые уже готовы были показаться. - А ты силён. Вколол лекарство, передовик? - Да, - киваю чуть устало, она улыбается. - Чудно. Спускайся, у нас время ужина. Оставь войну на завтра, тебе нужен отдых.