Трансильвания.

Открытая дверь на свежей земле Под землёй кипит работа - Бесы варят позолоту. Там, в пещере, Алладин - Всемогущ и нелюдим. Там, внизу, твоя могила, До свиданья, милый, милый, Милый. Агата Кристи – Трансильвания.

Я медленно перебирала свои инструменты – лезвия ножей матово поблескивали в полутьме комнаты. Я улыбалась, чувствуя, как вместе с каждым клинком приходят воспоминания – обо всех, кого я убила. Именно этими ножами – не менее десяти человек на каждом из них. Кто бы мог подумать – отнимать жизнь так легко и приятно... Тот светловолосый маг был прав. Он вообще во многом оказался прав. Жаль только, что льды Омеги поглотили его до того, как я осознала его правоту и остановила фей из клуба. Впрочем – не столь важно... Феями я займусь позже. Для начала – надо разобраться с моей матушкой. Она уже начала что-то подозревать о моих скромных увлечениях и вскоре может стать серьезной помехой. Так что – до свиданья, милы-ы-ый... Я достала плеер, засунула наушники в уши и собрала идеально начищенные инструменты. Сегодня точно моя ночь, сегодня мой праздник. В наушниках раздался голос Агаты Кристи с песней «Трансильвания». То, что надо. Весь мир подбадривает меня, убеждает в правильности моего решения... Убить свою мать – это так интересно. В прихожей раздаются шаги. А вот и она, гостья моя дорогая – её владычество Моргана, королева Земных фей. Мать смотрит тяжело, она насторожена. Я что, веду себя как-то не так? Вроде бы все как всегда – лишь в глазах наверняка плещется бешеный азарт. - И зачем ты позвала меня сюда? – в голосе mama проскальзывают тревожные нотки. Ни-че-го не случилось. Я всего лишь собираюсь убить вас, мама. И все – ничего более. - А что-то случилось? – невзначай придвигаюсь ближе, стараюсь смотреть удивленно. Но, кажется. Она все поняла, поскольку попятилась, вскидывая руки – по кончикам пальцев заскользили искры. - Так это была ты! Ты убила стражниц Дианы и Авроры! Интересно, в чем я прокололась? А, не столь важно. До остальных я еще доберусь – никто, кроме вас, моя мама, мне не помеха. Даже Небула, чего уж там говорить о Winx и остальных феях. Пригибаюсь, ухожу от хлестнувшей магической плети – холодильник превращается в груду железа, и резко тыкаю в ту точку шеи, которая иногда называется «полежи и отдохни». А вам и впрямь надо полежать, мама. Вы ведь не хотите расстроить меня и умереть раньше времени?.. Из груди рвется хохот. Похоже, я сошла с ума окончательно, раз теперь веду себя так. Впрочем, не важно – теперь уже абсолютно все не столь важно. Поднимаю мать на руки – она неожиданно легкая и несу в подвал, в мое любимое место в этом отцовском домике. Самого отца месяц назад сбила машина, и я стала единовластной владелицей и бара, и дома. Стечение обстоятельств – а так удобно, не правда ли? Впрочем, вы сейчас без сознания, мама и не можете мне ответить. Ничего, у нас еще будет время. Укладываю королеву фей на стол, руки и ноги – в железные зажимы, чтобы не вырвалась и специальный ошейник на шею – чтоб магию не применяла. Когда отрежу вам крылья, мама, то обещаю его снять. Негоже владычице фей в ошейнике умирать. Привожу вас в чувство – нашатырь, похлопывание по щекам – я же не зверь какой... Хотя вы и сами бы пришли в себя, как-никак у вы фея, а не человек. - Рокси! Немедленно прекрати! – вы смотрите на меня с застывшим ужасом в глазах, а на лице еще ухитряетесь сохранить маску королевской холодности. Я вами восхищаюсь. Не будьте вы столь опасны, я бы, наверное, оставила вас в живых, чтобы брать уроки владения собой и очаровательного лицемерия, коим вы владеете в совершенстве. Но – увы! – вы оказались слишком проницательны, мама. На свою беду, на свою беду... Мне вас даже как-то жаль, а ведь вы та, что подарила мне жизнь. Поэтому я буду мучить вас не слишком долго. Считайте это моим подарком, мама. Разворачиваю сверток, который лежит на краю стола. Набор основных хирургических инструментов тут, похоже, не пригодится. Или?.. Время покажет. Достаю скальпель – в ярко свете ламп на потолке его лезвие отдает голубоватым. Прижимаю скальпель к губам, касаюсь металла кончиком языка. Великолепно. - Рокси! Хватит!!! – вы уже близки к тому, чтобы запаниковать откровенно. Кричите, мама. Вас никто не услышит – магия дает большие преимущества. Например, полную звукоизоляцию некоторых помещений с помощью пары несложных заклинаний. Спасибо Музе – научила. Знала бы она, зачем мне это умение... Впрочем, узнает рано или поздно. Я постараюсь, что поздно. Я медленно, без нажима, провожу скальпелем по вашим крыльям – вы лежите на спине и мне несколько неудобно, но и вы не можете резко шевелить ими. Вновь чувствую, как губы растягиваются в улыбке. Вы закрываете глаза и сжимаете руки в кулаки. Так быстро сдались?.. Жаль. Я резко нажимаю на лезвие и одним махом отрезаю вам большую часть левого крыла. Оно так легко режется, словно стрекозиное. Вы плотно сжимаете зубы, и ни стона не срывается с ваших губ. Уже интереснее. Кто кого?.. Я развлекаюсь еще полчаса – медленно, по кусочку отрезаю от ваших крыльев, а вы, мама, демонстрируете чудеса выдержки. Я бы на вашем месте уже вовсю орала и извивалась. Но я не на вашем месте и это очень радует. Меня, не вас. Наконец, от ваших крыльев остаются лишь обрубки, а я перехожу на тело. Лицо я пока не трогаю – рано. Тело. Первым делом, разрезаю вашу одежду, оставляя еще и тоненькие царапинки на коже. Вы такая худая, мама. - Вы плохо питаетесь? Вас не кормят? – в моем голосе искреннее сочувствие. Мне вас жаль – вот, правда. А вы, мама, даже не снисходите до ответа. Ну, я человек не столь гордый... Хотя нет – я не человек, а фея. Медленно провожу скальпелем по вашей груди, выводя кровавые узоры. Смерть – это искусство. Убивать тоже надо уметь. Беру плоскогубцы. Вы не выдерживаете и кричите, когда из вырванного куска мяса на месте правого соска хлещет кровь пополам с лимфой. Я быстро провожу скальпелем по вашим щекам, шее, плечам – кровь струится из глубоких ран. Теперь нож, острый, с широким лезвием. Y-образный разрез от ключиц к пупку и чуть ниже. Нет, вскрывать вас я пока не собираюсь. Но... что тогда, если не вскрытие? Внезапно, мне становится скучно. Я отхожу от вас, поднимаю с пола тяжеленную бензопилу. Пила заводится неохотно, она старая и тупая. Но, чем богаты, тем и рады. Когда я отпиливаю вам правую руку, вы дико кричите – и ваши крики, словно музыка для моего сердца и рухнувшего в пучину безумия мозга. Ваша рука падает на пол, а я принимаюсь за ноги. Кричите, мама. Кричите. * Через час я выхожу из подвала в двумя пакетами в руках и навстречу мне бросается явно голодный Арту. Надо покормить песика. Маме же мясо уже ни к чему? Пока Арту с удовольствием ест, я выхожу на улицу и направляюсь на задний двор – там у меня лежит кое-что, приготовленное специально для мамы. Гроб. Деревянный гроб, оббитый бархатом. Могилу я приготовила заранее. Естественно, копала не сама – в последнее время вслед за способностью управлять животными, у меня открылся дар управления людьми. Но вы этот раз лопату, лежащую тут же, пришлось брать самой – не бегать и не звать же кого на помощь... Когда я заканчиваю, руки и спина ноют как проклятые. Зато над вами ныне четыре метра земли. Трижды плюю на вашу могилу. «До свиданья милый, милый... Милый, бывай!» - в который раз повторяет Агата Кристи. - До свидания, мама, - а ошейник я все-таки снять забыла... Впрочем - не важно.