Тринадцатая Осень безумца

Я чуть живое, будто бы не мертвое сомнением бездомно, Во мгле ночной сокрытое, изломанное зло, Что каждое мгновение сжирает вероломно Надежды, видеть лишь которые мечтами мне дано. Я, ночи изучая изнутри, краду свое же ими время В попытках завернуться в одеяла мертвых снов. Таких пустых, отчаянно несущих жизни бремя, К которому, проснувшись, каждым солнцем больше не готов. Я дворник бледных лун, что сыплются на землю тихо снежным прахом. О памяти разбитой на осколки в голове, Сгребаю млечный свет от полумесяца я махом, Во мраке скрывшись, позабытый тщетно в грезах логове. Жаль, что почему-то дни длиннее и морозы шрамом на окне Алой краской в льде рисуют на заре посланья. Будто бы кто вдруг далекий и родной внимает мне И молит... Но мое безумно так изломами сознанье.