Тринадцатая Осень безумца

Чудовище, давно уже погибшее во снах, Всей сущностью своею человечной, Зачем-то заскулив, мечтает о мечтах, Помножатся что друг на друга, станут домом вечной Реальности, которая во времени как миг, Перед глазами предстает и, умирая, Вновь будит страхом яви жуткий мира лик, Границы между бредом и пророчеством стирая. Чудовище без сил ломать доступные сердца, С рождения в разбитом мраморе груди Пытается найти в осколках, где душа, Мешает болью что забыть, иль, наконец, сойти с пути. Так, изглодав в ночи нарушенный навек покой, Себя вовнутрь проглотить в тиши отравой, Чтоб не искать потерянных дорог домой, А выпасть только лишь единожды дождем на травы.