Тринадцатая Осень безумца

Настоящий ли тот поэт, Кто не помнит свои стихи? Настоящий ли человек, Если не знал никогда любви? Реальна ль душа, что болит? Сердце реально биеньем Жизнью в теле, или инстинкт Над плотью мечтами довлеет? Истина рядом ли где-то? В небесах вселенной Творец? А существа-претенденты В русле жизни способны плыть? Нет?.. Реальный не жаждет воды, Настоящий не хочет есть? Настоящий полон беды, Чтобы ей укрощать свою спесь? Реален не видишь если, Что видит единственный друг? Настоящий ли друг честно, Кто не спас добротою от мук? Реальный, он в звуках музык И грезит лишь пленкой кино? Мир его душен и узок, Где иллюзии в нем — это все? Когда боль немеет в скулах, Когда в шее чувствами ком, Реальный надеждой думать Способен, как он будет влюблен? Драгоценен только снами Существованию плоти? Реальный вслух временами Чтоб быть нужным кого-то молит? Все шире рамки вопросов Веревку плетут у горла. Кажется все взгляды косы - Фальшивого всем видно в толпах. Верь расцвести в человека Разумный сорняк несчастья. Но можно ль стать человеком, Во сне если лишь настоящий?