Одиночество ворона.

На голой ветке Ворон сидит одиноко. Осенний вечер. Бескрайнее поле. Золотой цвет пшеницы угасает и смешивается с грязным цветом земли, промокшей на сквозь от непрекращающихся дождей. Небо, укутанное серым одеялом, соприкасается с землёй и клонит её в сон. Одинокое дерево, с чёрной, словно смоль, древесиной. И ворон на корявой ветке, столь же чёрный и одинокий как дерево. Одиночество. Оно заменило ему людей. Столь лицемерных и лживых даже в правде. Он изгой среди своих, предоставленный сам себе и своим мыслям. Вымокший до нитки, жалкий на вид, но не потерявший своего достоинства. Все они, как бы ни были хороши на лицо, все гнилые и ссохшиеся внутри. Для них нет ничего важней собственной выгоды и привилегий. Им наплевать на всё. Мысли ворона столь благородны, сколь и одиноки, но примитивное видение сквозь пальцы закрывает им его душу. Его душа закрыта от посторонних глаз. Никто не проберётся в неё. И разве не вправе он выбирать кого в неё впускать? Озябший, промокший и одинокий, он не шелохнётся, боясь привлечь внимание пустых кукол, кидающих в него камни ради забавы. Даже в одиночестве он ощущает их присутствие, столь омерзительное ему. Если сорвать с них маски, то что останется? Ничего... Пустота. Чёрная бездонная дыра, утягивающая в пучину того же одиночества, но со вкусом горечи и лжи. Те редкие экземпляры, которые светлы в своей душе и полны внутри. Мысли высоки и отвлечены. Их так легко сломать и превратить в безвольных кукол, следующих за толпой по мановению кукловода. Слепая вера, похоть, презрение, насмешки, угрозы. Всё в одну сточную яму. А когда кукла умрёт, её положат в кучу к другим, изношенным оболочкам, и на них, словно на троне, будет восседать проклятый кукловод, который губит души невинных. Заарканивая их в свою паутину. Что мешает им освободиться? Только желание не выделяться из серой массы, бунтующей при виде строптивого обитателя земли, по тем или иным критериям отличающимся от них. Недовольство, сарказм, раздражение, предательство. Всё в ту же пресловутую сточную яму. Они считают безумие чем-то инородным, неуместным в повседневной жизни, но все безумны. Но безумны по-разному. Пустое безумие ни основанное ни на чём ведёт в пустоту, но безумие опоённое вдохновением, светлой, скрытной души возносит мысли обладателя в мир грёз и искусства, отделяющее его от серой массы. Желание выделиться не загоняет тебя в серую массу, а приводит в яркое пятно, где каждый своего оттенка, и каждый по своему творит. Одиночество, безумие, вдохновение - свобода.